El clavel del aire

De pronto, la mañana del martes creció como una anémona verdegris: el clavel del aire.
Toda una filosofía –diría Pessoa- una liviana manera de estar aquí, suspendido vaya una a saber de qué, alimentado de la luz.
-Mirá lo que te traje –dice Nicolás, pantalón corto, ojos negrísimos, una rasta sobresaliendo de su pelo.
-Un clavel del aire, justo un clavel del aire, Nico.
-Colgalo en tu patio. Ves, acá está creciendo.
El brote verde más verde que el otro verde un poco gris.
¿De qué viven estas flores?
Alrededor de la mesa donde escribimos, entre los cuadernos, las figuritas, las lapiceras de colores, se conversa del clavel del aire.
-Traeme uno que tenga una flor –pide Candela.
-En mi casa hay uno.
-Este es del de mi abuelo, es enorme. Le tuvo que poner unas maderas porque crece y crece.
-¿Tiene flores blancas?
-No, las flores son rositas, un poco violetas.
-¿Pero de qué vive esta flor?
-¿No les parece que las palabras son como el clavel del aire?
-Sí, están en el aire. Me gusta esa idea.
-Hagamos un libro que se llame El clavel del aire.
Felicidad que crece invisible, escondida.
Como el clavel, suspenderse del cielo, apenas respirar, darse al viento, raíces en el aire.
Raíces en el aire, en la transparencia donde alguien estuvo, besó rápido, hizo un gesto que nadie pudo entender, algún deber o ayuda, una palabra sin importancia, escribió un nombre, esperó.
¿De eso vive esta flor?
La canción de Guastavino, un niño de nueve años, la mañana de todos los muertos, un chal de lana violeta, llegar con una sonrisa, que nos pongan en la mano – la mano distraída, pensando en las llaves o los anteojos- en la mano aparecer del clavel del aire, sostenerse ahí.
Cuando una no pidió nada, no dijo quiero volver a ver el mundo, cómo se da forma en las hojas que retienen la lluvia o el rocío, el sol, dan hijos, preparan perfume, abren las estaciones.
Una no pidió una señal de que se vive de casi nada, en la ignorancia de no saber cómo llegamos hasta aquí.
Clavel del aire, ahora lo repito para traer la voz de mi abuela y de su madre y de la madre de su madre.
Mujeres de los suspiros del clavel del aire, contando secretos a su oreja colgada de un clavo en el pared, oreja que devuelve la voz al aire, se la lleva, voz suspendida de las barredoras, las lavanderas de patio, las soñadoras.
Señal de tanto este clavel en mi mano al entrar en la clase y quedar suspendida como una flor sin ninguna importancia.
-Mirá lo que te traje –dice Nicolás y el día se vuelve otro.

http://www.youtube.com/watch?v=2TG_FIHtJd4