Todo lo maravilloso

David Mc Kee, Elmer y Wilbur

2011-11-04T13:21:00.000-07:00

Elmer y Willbur en Rayitos

2011-11-04T07:17:00.000-07:00

¿Dónde te gusta esconderte? -pregunto a las nenas y nenes de Rayitos.

Es jueves, octubre y nos reunimos en el rincón de la alfombra.

-Debajo de la cama –dice Flor.

-Debajo de la mesa –Estela.

-En el galpón del patio –Lucila.

-Atrás de un árbol.

-En mi casa.

-Arriba del techo –se entusiasma Juan Manuel.

-Debajo del agua, jaja! –dice alguien y se ríe.

-¿Y si fueran elefantes? –pregunto.

Hablamos un poco de cómo son los elefantes.

-Ahí tenés uno –me dice Estela y señala un dibujo en mi blusa hindú.

Agustín se acerca a tocarlos, uno por uno: -Tenés muchos.

Conversamos sobre los elefantes, dónde podrían esconderse, tan tan grandes.

Presento el libro: Elmer y Willbur.

Estela dice que está en el jardín de infantes al que concurre.

-Ese elefante es de colores –enseguida avisa uno de los chicos al ver la tapa.

Conversamos entonces de los colores de los elefantes.

Presento el título, la tapa, lo que allí está escrito.

Me detengo en la guarda, esas dos hojas antes del cuento, sin texto.

-Miren los pájaros azules y el cielo rosa –digo.

-Es África –dice Lucila.
-Sí, es África, ahí están Elmer y Willbur.

Nico susurra sus poemas

2011-11-04T06:48:00.000-07:00

En el sol hay un girasol

y con el diente de león

hacen la fiesta

del amarillo.

El fuego se enciende.

La sangre, la manzana, la pimienta,

ahí se esconde el rojo.

Nicolás U. 9 años

Melina susurra en la municipalidad

2011-11-04T06:45:00.000-07:00

Añadir leyenda

El negro

está en los ojos de mi hermano

y en el caballo salvaje.

Melina, 12 años.

Ariadna susurra

2011-11-04T06:41:00.000-07:00

Abro mi mandarina

¿Está el naranja?

¿O se fue al damasco?

Atardecer en el cielo.

Ariadna G. 9 años.

Un poema de Natasha

2011-11-02T10:39:00.000-07:00

Cala

flor blanca

crece sola

guardián

de cuerpos

sin vida

descomponiéndose

arañas, hormigas, gusanos

hermosas

pero representa otra

cosa.

Natasha Z.

Me entretengo en la vereda...

2011-11-02T10:28:00.000-07:00

Me entretengo en la vereda

con un arcoíris.

Me concentro en el rojo.

Cruzo la vereda,

un cartel de rojo.

Doy la vuelta

a la manzana.

Mmmm…qué rico, manzana.

Llego a casa:

¡Mamá! ¿Hay manzana?

Violeta M.

Hay un piojo en mi mochila

2011-11-02T10:19:00.000-07:00

Hola, me llamoGeolocotrina, pero me dicen Trampi.

Un día fui a la escuela yse me ocurrió sentarme en un banco de atrás.

Cuando abrí la mochilasaltó algo diminuto y negro: ¡Era un piojo!
Fue saltando de cabeza en cabeza y picó a todos.

Les agarró la enfermedadtonta pero grave que había escuchado: Picacabecitis.

Todos se rascaban y serascaban hasta acalambrarse, desde una punta hasta la otra de sus cabezas y elpiojo murió.

Entre todos le hicimos unPadre Piojo:

PadrePiojo

queestás desangrado

santificadosea mi banco

vengaa nosotros tu picadura

hágaseeste dolor más leve

danoshoy nuestro medicamento

perdonanuestras cachetadas

comonosotros perdonamos

alos que nos pegan

nonos dejes caer en tu maldad

líbranosdel dolor.

Amén

Todos rezamos, loenterramos y lloramos tanto que terminamos deshidratados.

Rocío U.

La sueñera

2011-10-27T13:16:00.000-07:00

Tres sueños de Ana María Shua:

En laoscuridad confundo un montón deropa sobre una silla con un animal informe que se apresta a devorarme. Cuandoprendo la luz, me tranquilizo, pero ya estoy desvelada. Lamentablemente, nisiquiera puedo leer. Con la camisa celeste clavándome los dientes en el cuellome resulta imposible concentrarme.

Froto con entusiasmo el velador. El genio apareceenseguida, pero se lo nota cansado. Puedo convertir en realidad cualquiera detus sueños, me anuncia, utilizando la fórmula ritual.

Qué tranquila dormiría si pudiera pedirle locontrario.

Pelando zanahorias mecorto un dedo. De la herida brotan gotas de alquitrán que manchan el parquet.Tratando de limpiarlo, hago un agujero en el piso. En el departamento de abajohay una reunión de cátedra. Entre los profesores estoy yo. Al levantar la vistame descubro espiando. Esto te pasa por pelar zanahorias, me digo, muy enojada.

Tres sueños

2011-10-27T13:01:00.000-07:00

Un sueño:

Froto con entusiasmo elvelador, sale una luz y yo entro en el velador y salgo.

-¿Por qué te prendés yte apagás? –pregunta mi mamá.

-Me choqué con lalamparita –le respondo.

Dos:

Vienen a buscarme envaca, está oscuro.

Yo pienso que es unmonstruo de cien patas y salgo corriendo.

Tres:

En una clase de gimnasiasalté y en el aire me dormí, cuando me desperté ¿qué pasó?

Me quedé atrapado en unárbol.

Victorio L.

Sobre el soñar

2011-10-27T13:00:00.000-07:00

Los chicos conversan sobre los sueños, ayudados por los poetas:

-¿Qué es soñar?
-Algo que pensás mientras dormís.
-Depende, a veces soñás algo y se hace realidad.
-Yo he soñado algunas pavaditas que se hicieron realidad.
-Soñar es como tocar el cielo.
-Entrar en otra realidad.
-Como viajar en el tiempo.
-Un viaje muy divertido.
-A veces, no es divertido.
-Algo rarísimo.
-Un pensamiento.
-A veces no sueño nada, veo tooodo negro.
-La noche pasa muy rápido.
-Pero...¿dónde están los sueños?
-Están acá, en mi cabeza, en mis pensamientos.
-Están ¿dónde?
-En un mundo donde uno solo puede entrar.

Rocío, Baltasar, Natasha, Violeta y Victorio
-chicos de diez y once-

En la oscuridad confundo...

2011-10-27T12:53:00.000-07:00

En la oscuridad confundo...

mi espejo con un horrible monstruoque asoma su cabeza entre las sábanas de mi cama y de repente, mi grito deterror transformado en sonrisa blanca del horrible espejo transformado enmonstruo. De la nada, la luz se prende y mi mamá pregunta: ¿Estás bien?- No losé- es mi respuesta y me da un rico desayuno con masitas.

Baltasar B.

Enla oscuridad confundo…

La puerta con una vaca. Mesube a su espalda, me caigo en una nube de algodón de azúcar, me lleva a unamontaña que me ubica de nuevo en mi cama.

Rocío U.

La inocencia de la zanahoria

2011-10-27T12:49:00.000-07:00

Pelando zanahorias encontré el rallador, pero, distraída, merallé el dedo. La sangre era como un manantial, hasta atraje vampiros, perocorrí y me salvé.

Natasha Z.

Pelando zanahoria me cortéun dedo. Se me metió en la oreja, me lo limpió y luego en la nariz. Se metió enmi boca y pasó hasta la garganta, me llegó a la panza y lo vomité.

Rocío U.

Pelando zanahorias me corto un pelo y un dedo. Salen volando como diciendo - ¡Somos libreeess!

Baltasar B.

¿Qué es un caligrama?

2011-10-27T12:19:00.000-07:00

21 DE FEBRERO

Fueron fantásticos
los poemas que nos mostró
donde las palabras
crean la forma
de la cosa
de la que habla
el poema
-como el de la manzana
con forma de manzana
y el de la casa
con forma de casa.

Mi cerebro bri-bri-brincaba
mientras veía esos poemas.
Nunca pensé que una persona poeta
pudiera hacer
cosas tan divertidas.

de: Quiere a ese perro, Sharon Creech
Fondo de cultura económica

Corazón corazón

2011-10-27T11:55:00.000-07:00

Corazón, de Dana Z.

Yo voy con el auto

2011-10-27T11:51:00.001-07:00

Auto, de Tomas V.

cachorro lindo

2011-10-27T11:48:00.000-07:00

Cachorro, de Lola U.

Mariposa que vuela

2011-10-27T11:43:00.000-07:00

Mariposa, de Malena Ch.

Vuela alrededor de mis sueños
como una flor que vuela por el cielo
con los picaflores
vuela por el agua de los reflejos
se mira se acaricia
hace dibujos

mariposas a lunares rosas y violetas
mariposas negras que se encienden y se apagan
mariposas

Roja roja rica

2011-09-29T13:11:00.000-07:00

Sandía, de Natasha Z.

Una mosca

2011-09-29T13:09:00.000-07:00

Mosca, de Baltazar B.

Naranja naranja

2011-09-29T13:07:00.000-07:00

Una naranja, de Violeta M.

Mi camino lector: El Infierno

2011-09-12T19:36:00.000-07:00

Entonces el Infierno era eso: imágenes sobre papel ilustración en un enorme libro en italiano. Adriana Blassoni entraba con ese libro a la clase –la oficina oscura con piso de madera de la Asociación Italiana- y para mí era una ceremonia mágica. Leíamos a Dante, los versos endecasílabos y las notas al pie, una por una. Me gustaría volver a ver ese libro, saber la editorial, tocarlo.

Yo tenía once o doce años y seguía el curso de lengua italiana para adultos, no había grupo de mi edad. Me sentaba atrás y hablaba poco. Las clases eran los sábados a la tarde, dos horas.

Leíamos el Infierno. Mucho tiempo pensé por qué Adriana nos hacía leer el Infierno y no el Paraíso. Yo esperaba el momento en que leyéramos el Paraíso. Recuerdo mi expectativa, quién sabe qué bellos relatos, qué descubrimientos imaginaba. Sabía que allí Dante volvería a encontrarse con Beatrice y pensaba que al fin podrían amarse libres. Pero nunca leímos el Paraíso en esas clases. Tampoco recuerdo si alguna vez Adriana llevó ese tomo, si vi las imágenes de la salvación.

Leíamos el Infierno, todavía son en mi memoria las láminas de página completa, a pleno color, lujosas, terribles. Aquello que en catecismo había sido un concepto más bien general, aquí era un detallado catálogo de pecados y sus correspondientes castigos.

Había pecados que no entendía, los más abstractos, la traición, por ejemplo, el orgullo, la avaricia. Hasta entonces no había pensado en tantas cosas, el bien y el mal eran simples y fáciles.

Aprendí de memoria las palabras escritas con letras negras sobre la puerta del infierno:

Per me si va nella cittá dolente,

Per me si va nell’ eterno dolore

Me gustaba repetir el final grave, así, en italiano:

Lasciate ogni speranza, voi che entrate

Me hacía sentir mayor, sabiendo cosas importantes, diferentes. Con el Infierno entraba a un mundo que no descifraba completamente pero que me fascinaba. Intuía que era una visión del alma humana, de lo más secreto. No había con quién hablar de estas cosas. Mis amigas de entonces no leían a Dante. Las clases de italiano para las nenas eran una rareza de mi familia. Creo que me daba un poco de vergüenza. Mi hermana mayor entendía más, con otra inteligencia, menos fantasiosa. Pero pasaron muchos años hasta que un día recordamos juntas esos sábados y hablamos del libro, de la edición de lujo en donde aprendimos la violencia de los castigos, lo que podía esperarnos.

Si el Infierno fue el conocimiento de los pecados posibles, también fue una visualización del miedo. Y el descubrimiento de la capacidad de un escritor de imaginar y contar las formas de la crueldad divina. Recuerdo que me preguntaba –para mí, no me atrevía a decirlo en voz alta- cómo Dante se había atrevido a juzgar a los muertos, a disponer de sus almas y a repartir los castigos y las recompensas. Imaginaba que él mismo sería castigado por esta arrogancia, este desafío al misterio de Dios.

La profesora Adriana, venía a dar clases en un Citroen amarillo desde Bahía Blanca. A la distancia, la veo abriendo ese libro enorme, cómo lo colocaba sobre la mesa, a la vista de todas, señalaba con sus dedos, los pasaba sobre las hojas de papel tan suave, leía, tal vez recitaba los versos y entiendo el amor que profesaba a ese libro. Ella era brillante y despistada. Habitábamos otro mundo en esas clases tan distintas a la escuela.

Por entonces yo ya era una lectora voraz. Casi todas las semanas íbamos con mi hermana a la única librería del pueblo a comprarnos algún Sigmar, un Robin Hood. También estaba la biblioteca de la Escuela, recuerdo una colección de leyendas, tapas duras, hojas rústicas, sus bellos nombres: Amancay, La flor del ceibo, Irupé. Era en medio de ese mundo de palabras contenidas, dulcificadas para las niñas, que irrumpía el Infierno.

Así descubrí que había libros que podían ser perturbadores y libres y esa era la verdadera curiosidad hacia Dante, cómo se había atrevido a esa libertad. Curiosidad y deseo.

Deseo de libros que me hicieran entrar en el mundo de los adultos, que se metieran con lo oscuro, con lo sagrado, con lo intocable. De alguna manera, ese libro y esas clases de italiano eran una ventana hacia otros universos, una ventana desde mi pueblo, su pequeño –frágil- orden, su todo-siempre-igual.

Y además creo que aunque la lectura era en clase, como yo estaba casi de oyente ahí, de permiso especial, de alguna manera era una lectura íntima, íntima en cuanto que no la compartía con nadie de mi entorno más cercano –excepto mi hermana. Pero yo creo que había un sentimiento íntimo en mí sobre esa lectura, despertaba cosas que me guardaba sólo para mí. Y todavía creo en esa potencia de la lectura, como de ciertos amores, capaces de generar centros de fuerza dentro de una, pertenencias indestructibles, brillos, saber algo que sólo una sabe y de eso se puede sacar agua, un pozo de agua dentro de una, inagotable.

Ahora, cuando leo para los pibes o presto un libro, a veces me quedo pensando en qué ventanas podrá abrir el otro/la otra desde esas páginas, qué movimientos íntimos podrán suceder.

A mí todavía me dura esa sensación de despertar ante ese libro.

Final feliz: Hay un canto del Infierno que guardé en mi memoria de otra manera: el Canto V, el círculo destinado a los amantes, la historia de Paola e Francesco. El castigo era ser arrastrados, por una eternidad, en el remolino del viento. La imagen los mostraba juntos, abrazados-veo esa lámina con claridad-

En esa escena me quedaba soñando, el amor podía ser más fuerte que el Infierno, ni siquiera Dante se había atrevido a separar a los amantes. Qué importaba girar y girar en un remolino infinito si estaban juntos, si iban a estar juntos para siempre.

Adoré desde entonces esa historia y sucedió hace poco que caí en la cuenta que Paola e Francesco habían cedido a la tentación de amarse mientras leían un libro. Entonces lo vi al gran Dante, su túnica clásica, su corona de laureles, guiñándome un ojo.

La piedra en el estanque

2011-08-20T09:41:00.000-07:00

Una piedra arrojada en un estanque provoca ondas concéntricas que se ensanchan sobre su superficie, afectando en su movimiento, con distinta intensidad, con distintos efectos, a la ninfa y a la caña, al barquito de papel y a la balsa del pescador. Objetos que estaban cada uno por su lado, en su paz o en su sueño, son como reclamados a la vida, obligados a reaccionar, a entrar en relación entre sí.
Otros movimientos invisibles se propagan hacia el fondo, en todas direcciones, mientras la piedra se precipita removiendo algas, asustando peces, causando siempre nuevas agitaciones moleculares.
Cuando toca fondo, agita el lodo, golpea los objetos que yacían olvidados, algunos de los cuales desentierra, otros a su vez son tapados por la arena. Innumerables acontecimientos, o miniacontecimientos, se suceden en un tiempo brevísimo.
Quizás ni aun teniendo el tiempo ni las ganas necesarias sería posible registrarlos, sin omisión, en su totalidad.
Igualmente una palabra, lanzada al azar en la mente, produce ondas superficiales y profundas, provoca una serie infinita de reacciones en cadena, implicando en su caída sonidos e imágenes, analogías y recuerdos, significados y sueños, en un movimiento que afecta a la experiencia y a la memoria, a la fantasía y al inconsciente, complicándolo el hecho de que la misma mente no asiste pasiva a la representación, sino que interviene continuamente, para aceptar y rechazar, ligar y censurar, construir y destruir.

Gianni Rodari, Gramática de la fantasía

Gracias!!!

2011-08-20T09:14:00.000-07:00

Y esto fue lo que pasó cuando amigas y amigos leyeron aquellas: Conversaciones sobre la varicela.
¿Vos tuviste varicela? ¿Te acordás?

Graciela San Román:
ay, las cascaritas!
por qué la vida nos tienta así?
cuando era nena me gustaban las cascaritas de mi cuerpo,
las de varicela y sarampión (tuve una, no se cuál)
y las de los porrazos en las rodillas
me encantaba, en un placer masoquista,
sacarme de a poquito esas cascaritas,
como pelar una mandarina dura
aunque un poco dolía, no importaba
pero no se podía porquetequedanmarcas!

la vida me dio revancha
y ahora, con edad de tener nietos,
me he caído con cascarón en rodilla derecha
y me he dado el permiso
rodilla mandarina, huellita para siempre

Stella Salum:
Sabes que tuve varicela en Pampa del Malleo junto a mis alumnos ; creo a los 22 años, en esa época trabajaba en una escuela albergue, por lo tanto estábamos todos juntos, una cama al lado de la otra y con varicela. Qué buen recuerdo, me divertí un montón , parecíamos la junta nacional de granos.

Elsa Calzetta
Tuve varicela a los 16 años. En épocas en que no había vacuna. Mucha fiebre, sed, dolor de cabeza y malestar general. Imposible salir de la cama. El cuerpo maltratado, porque los ganglios se inflamaban, como si fueran a explotar. Allí supe (porque no tenía noticias de su existencia) que a los lados de la nuca, tenemos ganglios. Y que inflamados, duelen. Soporté sin dignidad las mal nacidas ampollitas, que tuvieron su proceso antes de secarse y desaparecer. De ampollitas pasaron a transformarse en círculos parecidos a los que deja un cigarrillo al quemar la piel. Lo más angustiante de mi varicela fue no ver a mi querido noviecito por unos cuantos días... mal recuerdo.

Laura de la Loza:
Y pensar que desde el área de salud sólo la vemos como una enfermedad contagiosa de vigilancia epidemiológica, ja.
Cuanto más divertido sería acompañar las estadísticas con estas hermosas "conversaciones" de los afectados.

Alejandro Lemus:

yo no me acuerdo
si tuve varicela
tuve seguro
la rubiola
que es medio parecida

Selva Dipasquale:
Cómo nos quedan las marcas de la varicela a todos, eh... yo tengo una marquita en el pecho.... y como si fuera poco de grande tuve la recidiva de la varicela… que no es nada más y nada menos que eso que llaman culebrilla y como duele!
Tu post me recordó de inmediato este bello poema de Florencia Fragasso:

Varicela

Mis sobrinas están con
Varicela

quejosas, insaciables: una
toda brotada, otra
con puntos esporádicos
apenas

me toco
los dos agujeritos
huellas de mi propia varicela
en la frente
la yema del dedo las camina
de memoria

¿les quedarán marcas a ellas?

mi tacto las reconoce como rasgos
distintivos, como esa gota sellada en el parquet
a pocos centímetros del zócalo

aureolas ligeramente hundidas
templos mínimos

"no te rasques" aún se escucha
se ve que no hice caso
mis sobrinas, allá lejos,
¿harán caso?
¿cómo se dirá
varicela o
paperas
en su lengua?

mi hermana y yo tuvimos
Varicela durante Malvinas
mirábamos
la elección de Miss Universo
desde la cama
en una tele blanco y negro

prestada

Estudio sobre la varicela

2011-07-04T11:45:00.000-07:00

La varicela es un montón de granitos.
Si te rascás te sale sangre
Como a un perro con una oreja rota.

Sí! Te quedan granitos.
Se rascan así,
con la yema de los dedos.
Con la manito
despacito.

Lo bueno:
te dan todo en la cama
y eso.

Cuando yo tuve varicela
mi niñera, que se llama ana,
me daba el desayuno en la cama.

El primer día que me levanté
no tenía tantos granitos,
pero el segundo día
me vi al espejo
y parecía ¡una loca!
Tantos granitos que no podía
verme la cara.

¡De qué te reís vos!
¡Todavía no tuviste varicela!

Tenía granos como un choclo.

El primer dia tenía sólo un grano.
Fui a la doctora.
Mi mamá y la doctora
pensaban que yo tenía varicela.
Al otro día me levanté
y tenía muchos granos.
Me rascaba, me rascaba.
Mi mamá me decía
todo el día:
¡no te rasqués! ¡no te rasqués!

Yo era muy chiquita cuando tuve varicela
y no me acuerdo nada de nada.

La varicela no nos gusta
parece que tenés el cuerpo lleno
de hormiguitas que te pican.
No podés invitar a tus amigas a jugar.
Pero hay una buena:
Podés visitar a tus abuelos favoritos
y te quedás en tu casa
como si fuera un fin de semana
de quince días.

Tomás, Joaquín, Malena, Dana, Micaela y las Lolas.
Chicas y chicos de 1 a 3 año

de primaria,
con las caritas, casi todas, llenas de marcas rojas.

La mano piensa

2011-04-17T12:01:00.000-07:00

(dedicado a mi amiga Martha Lombardelli)

La mano piensa –dijo Martha que dijo Heidegger.
Yo no sé bien qué quiso decir Heidegger -sé un poco más lo que quiso decir Martha- pero me gustó la idea de mi mano con su sabiduría, la densidad material de su pensamiento, no la transparencia de las ideas.
Y puesta a pensar (contemplativa en este caso) sobre esta cita –enero de 2009- brevísima de Martha, hubo dos ideas (transparentes) que se cruzaron en mí, dos miradas o estados sobre esta libertad de pensamiento de mi mano, dos entradas –distantes- en mi cuaderno:
22 de enero de 2010:
Mi mano piensa, me gusta pensarla así, todo lo que hace a su antojo, sin necesitarme, sin que yo tenga que pensar en ella. Todo lo que sabe hacer y ejecuta libre de mí, sin atarme a su pasión por el movimiento, el ajetreo. Puedo dejarla sola mientras abre la heladera y usa la cuchilla, mientras estira una sábana sobre la cama o junta la ropa del tendal, mientras enhebra y teje, ordena libros, riega las plantas o recorre una piel que amo, una boca.
Libre de mí, mi mano va por las cosas a su antojo, mientras yo sueño o floto de cara al cielo.

27 de marzo de 2011:
Mi mano que piensa, que tantas cosas sabe por sí misma, se adelanta –segura y eficiente- a mi deseo, a mi voluntad.
Puedo estar distraída, irme un instante de mí, perderme -en qué pensamientos- y de pronto, vuelvo y la descubro en plena acción, veo que mi mano sigue en mi lugar, hace de mí, me reemplaza.
Algunas veces me cuesta entender qué se quedó haciendo mientras yo me perdí –ese instante- y entonces me inquieta saber qué quiere, qué busca. La detengo en pleno vuelo, la interrumpo -¿me da miedo que actúe por sí misma?- me quedo dos, tres segundos suspendida en el aire, hasta que vuelvo a mi cuerpo, otra vez presente –espacio y tiempo- puedo leer sus movimientos, entender su programa de acción. Me ato otra vez a su sistema –huesos, nervios, sangre- y voy tras ella. Poco se equivoca. La dejo hacer, ejercer su voluntad, completar su trabajo. La mano piensa –me digo otra vez.
Es domingo y sé estas cosas mientras cocino berenjenas, arroz yamaní y choclos dulces como rodajas de melón.

Marzo de 2011

Algo de mi mano

2011-04-17T11:40:00.000-07:00

Mi mano

Mi mano parece un libro abierto, un murciélago, una torta mágica, un árbol, un pie, piel, una guitarra volando y toda descontrolada, una flauta loca, muchísimas curvas.

Mi mano vuela por las pulseras, por los lunares, por las uñas, por los anillos, por los huesos y por los dedos.

Mi mano es caliente, fría, tal vez, suave, grande cuando soy grande y chiquita cuando nací, tibia es color piel y cuando estoy con la tierra o con el barro, es negra.

Mi mano juega con mariposas y pinta manos, color piel y de todos colores.

El dibujo de mi mano parece una cara, dientes sueltos y largos, aves, huesos, ropas, ramas, lluvia suelta por toda la ciudad.

Sol C. (9 años)

Mi mano

Mi mano atraviesa

la mesa y se esconde en el papel.

Mi mano vuela

a cada rincón de la hoja

y se coloca en el medio,

De pronto, desaparece.

Mi mano es grande

pero no como las de mi abuelo

y con uñas cortas

porque me las como.

Mi mano juega

con el aire, el agua,

con mis sueños

y los cambia,

los hace mejores.

El dibujo de mi mano es grande

y yo pienso que mi mano

es de todos colores

como el arcoíris.

Rocío U. (10 años)

Mi mano

Mi mano parce un muñeco, siempre la manejo yo.

Digo: Hola, él dice: Hola.

Yo me río, él se ríe.

Saco la lengua, saca la lengua.

Mi mano vuela por donde vuelo yo;

me caigo, se cae; me levanto, se levanta.

Siempre volando, revolotea, corre.

Salto y ella vuela, se para nada más para dormir, vuela, vuela.

Mi mano es un murciélago que vuela a la luz.

Espanta a todos, sus aleteos son muy lentos.

¡Pátafe! ¡Pátafe! Con esta agarro todo

¡y sigue volando!

Mi mano juega con mi otra mano que no vuela, queda quieta.

Las dos se pelean.

Su amigo favorito es la mano de mi amigo.

El dibujo de mi mano es espiral.

Se posa y el dibujo queda marcado

como un sello.

Victorio L. (9 años)

Superluna de marzo

2011-03-20T18:27:00.000-07:00

Fue hace tiempo, agosto de 2008, en la Casa Maternal Rayitos de Itatí

pregunté por el mar a los pequeños de tres, cuatro, cinco años:

A mí me gusta el mar

A mí me gusta el mar de noche
cuando está lleno de estrellas
y con la luna
redonda y blanca.

A mi me gusta el mar a la mañana
cuando salen
los cangrejos rojos
a buscar el sol en la arena.

A mí me gusta
sacarme los zapatos
y meterme en el agua,
saltar las olas
y mojarme todo.

Yo no conozco el mar,
pero me lo imagino
a la tarde
lleno de espuma
y el ruido de las olas
que van y vienen.

Si fuera al mar
me gustaría meterme en el agua
y jugar con un barquito
que lleva mi muñeca.

A mí me gustaría bañarme en el mar
con la foca
y los pececitos.

¡Gracias chicos!!!!

¿Qué cosa es el mar?

2011-03-20T17:10:00.000-07:00

El mar es una bañera llena de agua.
El mar es un trompo de agua.
El mar es un hueco gigante que salpica.

El mar es celeste como la lluvia.
El mar es negro como el cielo cuando llueve.
El mar es negro como la pantera.
El mar es azul como la luz del faro.
El mar es rosa como mis zapatillas.
El mar es rosa como la bicicleta de Diana.
El mar es amarillo como mi nombre.
El mar es verde como un campo de trigo verde.
El mar es turquesa como el anillo de Inés.
El mar es gris como las nubes grises.
El mar es naranja como una fruta.

Las olas del mar son como orejas de elefantes,
como trompetas, hamacas, letras C.
La espuma del mar está hecha de lana de ovejas,
de raya de cebra, de callo de ballena.

Cuando el sol se mete en el mar, el agua
se pone amarilla como una jirafa,
amarilla como un león.

Al atardecer el mar es un dragón
que echa fuego sobre la orilla,
es un corazón que late fuerte.

Después de escuchar
Bumble y los marineros de papel,
de Laura Devetach
Sol, Violeta, Vittorio, Inés, María, la otra Sol...
nenas y nenes de 8 y 9 años

mareas

2011-03-20T16:46:00.000-07:00

cuando la luna cruza sobre el agua
se alza el mar
cazado por la gravedad

como en los diez mandamientos
el agua se levanta sobre sí misma
deja la playa vacía
descubre cangrejos almejas dentaduras

hay que esperar seis horas
para que vuelva

esperar que la luna se mueva
hacia el otro lado de la curva del cielo

entonces
el mar regresa
desciende
se estira sobre la playa
como una sábana

podemos amarnos
o dormir
o fingir
que no hemos visto nada

laura forchetti

y la luna de ayer, 19 de marzo de 2011

La canción de la Vacuna

2011-02-21T06:28:00.000-08:00

Cuando me pusieron la vacuna me dolía, me dolía
como si fuera una zanahoria, me dolía, me dolía
como si fuera un panqueque…no, entonces no duele nada
bueno, como una estufa me dolía, me dolía
como el fuego de un incendio, me dolía
como un caballo, como la patada de un caballo me dolía, me dolía
Cuando me pusieron la vacuna
me quedó el brazo duro
como si tuviera una piedra chiquita dentro
me dolía, me dolía
como si me pincharan con una cuchillita
una aguja que pasa de lado a lado.

Otra vez, 1 y 2 de Esc. N° 2 Aparicio

en ronda, recordando -ay!!- el día que los vacunaron.

Mariposas en la cabeza

2011-02-21T06:04:00.000-08:00

Una mariquita posada en tu pelo
parece la cabeza de un alfiler
rojo y negro
bailando el vals.

Enciende y apaga la luz
una luciérnaga,
llama a sus amigas.
Te llenan la cabeza
toda
de lucecitas
como una fiesta.

El torito
juega a la escondida
entre tus rulos.
Se te mete en la oreja
te hace cosquillas
con el cuerno
y te cuenta
los secretos
de las arañas rojas.

Prendida en tu pelo
una mariposa roja y celeste
es un moño
que abre y cierra
las alas
todo el día.

Hebilla de saltamontes
que salta y salta
te enreda el pelo.
¿Quién te desenreda?
El ciempiés.

Si la araña se sube a tu cabeza
te teje una peluca
de lana blancas.

Entretodos

-en ronda y vos y vos y vos-

1 y 2 Esc. N°2 Aparicio, 2010

2011-02-19T07:06:00.000-08:00

Presentación de Cartas a la Mosca

en el Centro Cultural de la Cooperación,

Buenos Aires, noviembre de 2010.

Otro poema.

Mientras ellos escriben

2011-01-23T03:35:00.000-08:00

Es mi mano –pero digo la mano- la que recorta papeles de colores –verde, amarillo, rosa apenas, el naranja- para llevar a tres nenas y un nene que escribieron poemas; para que escriban sus poemas –pequeños- en los papeles de colores.

Los poemas de los niños son inconscientes, ignorantes, despreocupados; ignoran las capas –mantos, manteles, mantillas- que cubren las palabras y las desvelan. Pero no ignorancia por no saber, ignorancia por levedad. Las palabras pasan al vuelo y las atrapan, como si miraran estrellas: elijo esa, la nombro –pequeña, hermana, hada, ojito de muñeca- me la guardo.

Así las palabras que ven pasar -servidas en la mesa- las elijen y ubican en el poema como un soplo –feliz cumpleaños- el deseo se planta ahí, titila en la luz de la vela, dura apenas -¿te acordás lo que pediste/deseaste hace un mes, un año? –un soplo las palabras en el poema, en la ignorancia extendida como belleza que abre el infinito, el espacio plagado de estrellas –todas en los ojos- todas nuestras- como las palabras que ponen en el poema:

asomadita/ ya por las tardes/ se acerca la primavera

La mano corta papeles de colores –la mano en la tijera- una isla en la mañana por la que circulan autos y productos y voces –la mano en la tijera corta papeles de colores verde, amarillo, casi rosa, naranja- recorta una isla en la mañana –allí los niños escribirán sus poemas con letra prolija para guardarlos en cajitas de fósforos –los poemas también encienden el fuego, arden, queman, pueden provocar incendios, acabar con todo- con el amor, con lo cierto, con la fortuna, mi alma.

Poemas nacidos de la distracción concentrada en las palabras, en la ignorancia de los diccionarios, las poéticas, angustias –preocupación y atención de los niños en las palabras nuevas -¿está bien así? ¿cómo se escribe? – un gato, la tarde, cosas que se esconden en la manzanilla, se respiran (sin nombrar) eso, lo que escriben en papelitos de colores y puede encender el fuego dulcemente acaso:

con canciones de alas/ canta un grillo/ debajo de la cama

la noche/ es un gato negro/ se esconde/ en el cajón del ropero

laura f. septiembre 2010

Poemas en cajitas de fósforos

2011-01-23T03:31:00.000-08:00

Poemas miniatura de las chicas y los chicos de tercero
de la escuela de Aparicio:

Olas frías.
La noche llena
de estrellas.

Mi mundo
cae, cae, cae.
Todo queda blanco

Tengo un pañuelo azul
cuando me pongo tímida se pone rojo
cuando estoy triste se pone amarillo
y cuando estoy enojada
se pone negro

Noche y viento
bajo el molino
viene un grillo
escucho pájaros.

Magalí

Abro mi corazón
y escucho
la alegría de mis ranas.

Me pongo mi bata,
abro la ventana
y huelo
el aroma
de mis plantas.

Escarabajo travesía
como el relámpago
milagro del
nacimiento
y las palomas pintan
el árbol y el nido.

Rocío

Pongo una flor
en un plato.
Viene una mariposa.

La luna está en el cielo.
Cuando viene
abro la ventana.

La noche,
sentada escucho
el sonido de la luz.

Silvina

Vuelo en el cielo
y la lluvia
junto a mi ventana.

Esta caracola tiene dentro
un grillo que canta
ya por las tardes
con una flauta.
Toca el tambor
una langosta

Facundo

Cuando estoy muy enojada/enojado

2011-01-22T09:12:00.000-08:00

Me encierro en mi pieza y me miro al espejo.
Le pego piñas a la pared.
Me lavo las manos y estrujo el jabón.
Agarro arena del patio y la aprieto, la aprieto.
Me voy a la pieza a mirar tele.
Yo me voy a la pieza de mi mamá a mirar tele.
Hago burla.
Yo no hago nada.
Yo me voy a la pieza, cierro la puerta con llave
y me escapo por la ventana
a la casa de mis primos.
Yo tiro las cosas, las sillas, los juguetes.
Yo no sé.
Yo me voy a la cama,
me voy a dormir.
¡Y san seacabó!

Entretodos los chicos

Del topito Birolo y de todo lo que pudo haberle caído en la cabeza

2011-01-22T09:03:00.000-08:00

Macarena y el mino dinosaurio

2011-01-22T08:54:00.000-08:00

Capítulo uno:

Dos gallos y una gallina

Había una vez una nena a la que su mamá le había tejido un saquito con capucha, de color rojo.
La nena se llamaba Macarena.
Un día salió al bosque y encontró un ave y se la llevó a su casa.
El ave puso tres huevos. Nacieron dos pollos y un mini dinosaurio.
Macarena cocinó al dinosaurio en una torta frita y se lo comió. Entonces, se convirtió ella en un dinosaurio y le salieron cuernos.
Los pollos se volvieron locos buscando a su mini hermano y cuando la vieron a Macarena, pensaron que era él.
Los pollos y Macarena (dinosaurio) no tenían nada para comer y se comieron unas frutas que había en un árbol.
Las frutas eran mágicas y los hicieron crecer y se convirtieron en dos gallos y una gallina.
Pero, pregunto: ¿Qué pasó con Macarena?
Elige tu final preferido:
1) Volvió a convertirse en nena comiendo más fruta mágica.
2) La gallina puso un huevo y del huevo nació Macarena.
3) Vivió como gallina con los gallos toda la vida.
4) Macarena (la gallina) volvió a comer fruta y se convirtió en nena otra vez. Pero antes, puso un huevo del que nació, otra vez, el mini dinosaurio.

Capítulo dos:

Macarena nace de un huevo

¡Qué asco nacer de un huevo!
Estoy toda mojada.
Partí la cáscara con la cabeza. Primero intenté con el codo, después con el pie, con la espalda y con la mano, pero no pude. Hasta que probé con la cabeza ¡y la rompí!
Salí picando gusano.
¡Ay, qué asco!
Lo primero que vi fue un dinosaurio y me asusté. Me puse a gritar como loca.
Mi mamá me escuchó y preguntó:
- ¿Qué te pasa, nena?
- Me asusté con el dinosaurio, mami.
- Bueno hija, no es nada. Andá a hacerte amiga de ese dinosaurio.
Me acerqué al dino y le pregunté:
- ¿Querés ser mi amigo?
Pero él me respondió:
- ¡Ay, qué asco! Sos muy pequeña, podría pisarte.
Entonces me enojé, le pisé el dedo chiquito del pie y me fui a mi casa.

Texto colectivo, pibes entre 6 y 11 años
Taller Cultura, junio 2010.

Palabras sueltas

2011-01-22T08:46:00.000-08:00

Clara dispone las palabras –acuarelables-sobre la mesa, las dispone en abanicos, las lee una a una.
Yo leo un poema de amor que después copio en una hoja –papel de color- rosa casi fucsia –esto mismo ya lo dije así: casi fucsia-
Sírvanse unas palabras, casi nada.

Entonces Clara (10 años) escribe:

Y debajo de la brújula
una larga
espera silenciosa.

Corre el rumor
de que los jazmines
se pintan de celeste.

Enumeración de la lluvia

2011-01-22T08:34:00.000-08:00

Enumeración de la lluvia

a silencio
a naranja
anaranjada
una bolsa
cascabel
a pasto verde

chissssss
maraca
a tierra mojada
negro
marrón
pulseras
a menta
a lavanda
golpecitos
a perro
gato
negro

Ana Sol (9 años)

Rapatonpocipitopo

2011-01-22T08:22:00.000-08:00

Taller en Cultura, con los chicos.
Septiembre de 2010

Ese día fue Rapatonpocipitopo, de José S. Tallón

Alguno de los chicos dijo que sabía hablar en "jeringozo".

¿En qué? -dijeron los otros.

-Je-rin-go-zo, me enseñó mi abuelo.

Entonces, esa mañana hablamos esa vieja lengua de recreos.

Después, escribieron entre todos: Clara, Nicolás, Sol, Ariadna, Jazmín, Camila, Candela.

Las cuatro estaciones

Pripi mapa vepe rapa
flopo repe cenpe laspa
espe trepe llaspa
ypi laspa flopo respe
sepe despe pepe janpa.

Vepe rapa nopo
rapa tonpo cipi topo
bapa ipi lapa conpo
unpu zapa papa topo.

Inpi vipi erpe nopo
fríopo ypi ospo cupu ropo
lospo díaspa papa sanpa
mupu ypi rapa pipi dopo.

Opo topo ñopo
hopo jaspa
apa mapa ripi llaspa
paspa topo sepe copo.

María Elena tantas veces

2011-01-14T07:22:00.000-08:00

María Elena tantas veces

1- Fue María Elena, mi maestra de primer grado, la primera en cantarme las canciones de María Elena, la otra. En el patio damero de la Escuela N° 1 de mi pueblo, conocí por primera vez a Manuelita, El reino del revés, La canción del jacarandá, El Mono Liso. Entonces quise ser mi maestra María Elena y también la otra, la que escribía, escribir poemas como ella.

2- La vaca estudiosa en el Kapeluz de tercer grado de mi hermana que la leía en voz alta para mí. La aprendí de memoria.

3- Un año después era yo la que leía en voz alta, al ritmo de la máquina de coser de mi mamá, La familia polillal, del Confite de segundo. En esos años, para nosotras, entre los textos de los libros de lectura y las versiones bondadosas de los clásicos que vendían en la única librería del pueblo, esos poemas/canciones de María Elena eran un regalo del cielo.

4- Tenía doce o trece años cuando la profesora de italiano me prestó Dailan Kifki, en la edición amarilla con los bellos dibujos de Vilar. Eran clases difíciles y aburridas para mí, tanto verbo, tanta gramática. Recuerdo mi boca llena de asombro y risa, la lectura gozosa y fascinada. Y me recuerdo pensando cómo la professoressa podía tener entre sus libros esa novela llena de locura y vida.

5- Dailan Kifki otra vez, un martes de hace unos meses, tenía que viajar en medio del dolor. Juntábamos cosas con mis hijos que se quedaban a dormir en lo de la abuela, yo les hablaba, les explicaba, los consolaba. Vittorio, nueve años, tantas lágrimas en su carita. Le dije que se llevara algún libro para leer esa noche: -Un libro que hayas leído, que te divierta y te haga sentir bien- eso que me digo a mí misma cuando tengo que elegir un libro que me acompañe. Vitto metió su mano flaca en la biblioteca y sacó, sin dudarlo, Dailan Kifki.

6- Los años de maestra especial, todas las canciones del Reino del revés, cantadas y leídas, una vez y otra más y siempre.

7- Mi memoria ejercitándose con el Zooloco, los limericks dichos del derecho y del revés, a los tumbos o con prolijidad. Y también en secreto, con el susurrador, al oído de los niños que pasaban una nochecita de diciembre por la plaza.

8- Los Cuentopos desde hace más de veinticinco años, cuando me compré el primero. Y un sábado en la radio: había leído Don Fresquete y me llamó abuela Perla para contarme de cuando ella era chica, la nevada del cincuenta y dos, hicieron muñecos en la calle de tierra, las manos heladas, violetas.

9- Novios de antaño.

10- Los recortes de diarios y revistas. Todo lo que era Maríaelena lo guardábamos.

11- Acunar a mi primer hijo –así, sin saber por qué, sin pensarlo, de pronto- cantándole Manuelita o La Reina Batata.

12- Discutir con el final de La nube traicionera, los ojos con lágrimas, el deseo de seguir hilando nubes, sueños.

13- El país jardín de infantes y Juguemos en el mundo, los reencuentros del 83.

14- Ese himno que me canto cada vez contra la desazón y la tristeza, La cigarra.

15- Otras discusiones entre el amor y la diferencia, la carpa la blanca, su palabra jugada nos guste o no.

16- La vieja edición de Hecho a mano que tanto y tanto pedí y llevé y traje entre mis papeles que finalmente Alejandro me regaló.

17- Una tarde de invierno del 2008, en una plaza, la mano de Diana golpeando el tamboril y todas nosotras, en voz alta, contestando con las estrofas ácidas y justas de Con tambor: Yo soy mansa/pero cansa//De mujer/tengo las intenciones/y el no poder...

18- Las que cantan.

19- Una historieta de Quino dedicada a los duendes de María Elena que cuelga de un cordel en mi taller.

20- Llevar, hace años, a mis alumnos a conocer un jacarandá y cantar bajo su nieve.

21- Eva en la voz de Susana Rinaldi y las canciones de María Castaña, en viejos casetes que guardo como tesoros.

22- El coplerío y las adivinanzas y los villancicos y las rondas de Versos para cebollitas que tanto presté y que el milagro de la buena gente hizo que no se perdiera.

23- La voz de la misma María Elena en las narraciones maravillosas de La Plapla y La sirena y el capitán o El diablo inglés.

24- Año 1988, la emoción de Serenata para la tierra de uno cantada a orillas del Paraná por los alumnos de la escuela Leopoldo Lugones del Delta.

25- Hace un par de semanas, mi hermana me pidió unos versos de María Elena para pintar sobre una tabla de lavar que fue de nuestra abuela.

y más…cada verso, acorde, línea, carta de María Elena Walsh se enhebra como una cuenta en mis años. Puedo contar mi vida con sus palabras.

El clavel del aire

2010-11-05T16:07:00.000-07:00

De pronto, la mañana del martes creció como una anémona verdegris: el clavel del aire.
Toda una filosofía –diría Pessoa- una liviana manera de estar aquí, suspendido vaya una a saber de qué, alimentado de la luz.
-Mirá lo que te traje –dice Nicolás, pantalón corto, ojos negrísimos, una rasta sobresaliendo de su pelo.
-Un clavel del aire, justo un clavel del aire, Nico.
-Colgalo en tu patio. Ves, acá está creciendo.
El brote verde más verde que el otro verde un poco gris.
¿De qué viven estas flores?
Alrededor de la mesa donde escribimos, entre los cuadernos, las figuritas, las lapiceras de colores, se conversa del clavel del aire.
-Traeme uno que tenga una flor –pide Candela.
-En mi casa hay uno.
-Este es del de mi abuelo, es enorme. Le tuvo que poner unas maderas porque crece y crece.
-¿Tiene flores blancas?
-No, las flores son rositas, un poco violetas.
-¿Pero de qué vive esta flor?
-¿No les parece que las palabras son como el clavel del aire?
-Sí, están en el aire. Me gusta esa idea.
-Hagamos un libro que se llame El clavel del aire.
Felicidad que crece invisible, escondida.
Como el clavel, suspenderse del cielo, apenas respirar, darse al viento, raíces en el aire.
Raíces en el aire, en la transparencia donde alguien estuvo, besó rápido, hizo un gesto que nadie pudo entender, algún deber o ayuda, una palabra sin importancia, escribió un nombre, esperó.
¿De eso vive esta flor?
La canción de Guastavino, un niño de nueve años, la mañana de todos los muertos, un chal de lana violeta, llegar con una sonrisa, que nos pongan en la mano – la mano distraída, pensando en las llaves o los anteojos- en la mano aparecer del clavel del aire, sostenerse ahí.
Cuando una no pidió nada, no dijo quiero volver a ver el mundo, cómo se da forma en las hojas que retienen la lluvia o el rocío, el sol, dan hijos, preparan perfume, abren las estaciones.
Una no pidió una señal de que se vive de casi nada, en la ignorancia de no saber cómo llegamos hasta aquí.
Clavel del aire, ahora lo repito para traer la voz de mi abuela y de su madre y de la madre de su madre.
Mujeres de los suspiros del clavel del aire, contando secretos a su oreja colgada de un clavo en el pared, oreja que devuelve la voz al aire, se la lleva, voz suspendida de las barredoras, las lavanderas de patio, las soñadoras.
Señal de tanto este clavel en mi mano al entrar en la clase y quedar suspendida como una flor sin ninguna importancia.
-Mirá lo que te traje –dice Nicolás y el día se vuelve otro.

http://www.youtube.com/watch?v=2TG_FIHtJd4

Una lectura de Trucas, de Juan Gedovius

2010-06-23T18:14:00.000-07:00

Poemas en la calle

2010-06-22T15:14:00.001-07:00

Viernes 11 de junio, Dorrego

Nicolás trajo el susurrador rojo, delgado, tan alto como él mismo.
Ese tiene un sonido especial, una vibración rara -dirá después la secretaria del intendente, cuando pasemos por su oficina a susurrarle.
La fresa/se encandila/se posa /en las hojas/del otoño
¿Quién se esconde?/El rojo.
Repite la boca en el tubo de cartón, el pequeño poema.
¡Qué imágenes bonitas!- dice Nazareno. A él lo encontramos en la avenida: -Tenés que sacarte los auriculares, vamos a susurrarte un poema –le dije y Nicolás fue con el rojo.
La escena se multiplica, la poesía como los panes.
Nicolás, Clara, Francisco, Candela, Rodrigo, Agustina, Facundo, Ariadna, los niños y Eliset, que nos acompaña.
Salimos a la calle con los susurradores. Es viernes, son las once de la mañana, la gente que hace trámites y compras, se sorprende, se acerca, se deja seducir por las palabras.
Las escenas mínimas arman una improvisada obra teatral. De pronto, todos somos otros. Portando nuestros susurradores nos atrevemos a ser otros, como si lleváramos máscaras, un permiso de juglares, un aura de profetas.
Cuando le susurro Mariposas, de Mansfield, a una consejera escolar que cruzo en la vereda, se le llenan los ojos de lágrimas. Venía con la cabeza así y esto me calmó.
Seño, a los que les digo la poesía de la patria me dan un beso, cuenta Candela, su dulzura.
Hay un pibe sobre una moto esperando a alguien en la puerta de la escuela uno, me mira con curiosidad. ¿Querés un poema? Eso sí, tenés que sacarte el casco. Y se descubre y sonríe.
Nos detenemos un rato en la puerta del Banco de la Provincia, a los que entran y a los que salen, les susurramos poemas. Hay quien pide bis.

Y hay más: Francisco que se cruza de calle para susurrarle a la mujer policía y un señor con perro que se ríe y se queda parado sin saber qué hacer, como si tuviera el poema entre las manos y le quemara.
Antes de volver a la Casa de la Cultura, Eliset nos propone una intervención en la municipalidad.
Los pibes entran haciendo bochinche, van oficina por oficina.
Yo le susurro a un cajero y después me voy a la cabina de la telefonista ¿Querés un poema?
El 452212 suena, pero no hay apuro, ahora lo importante es escuchar versos.
Será en el primer piso, alrededor de la oficina del intendente que regalaremos poesía a los concejales, a algunos directores y subdirectores, secretarias y secretarios.
Una jovencita, cuando termino de susurrarle, me pide el tubo y lo mira por dentro. ¡Cómo suena, qué bárbaro! ¿No tiene nada, no?
Lástima que el intendente no vino a preguntar qué estábamos haciendo ahí.

(Susurramos poemas por la calle con los chicos del Taller de Palabras de la dirección de Cultura de la Municipalidad,

¡gracias a los chicos!)

Leemos a Fernando Pessoa

2010-06-07T06:40:00.000-07:00

Estornudo
Tengo un gran resfriado,
y todo mundo sabe cómo los grandes resfriados

alteran todo el sistema del universo,

nos enfadan con la vida,

y hacen que estornudemos hasta la metafísica.

He perdido el día entero sonándome.

Me duele ligeramente la cabeza.

¡Triste condición para un poeta menor!

Hoy soy verdaderamente un poeta menor.

El que fui otrora fue un deseo:se esfumó.

¡Adiós para siempre reina de las hadas!

Tus alas eran de sol, y yo por aquí sigo.

No estaré bien si no tumbándome en la cama.

Nunca estuve bien salvo tumbándome en el universo.

Con perdón, señor...¡ Qué gran resfriado físico!

Necesito verdad y aspirinas.

Fernando Pessoa

Y los chicos de 3° de la Escuela 2 de Aparicio dijeron:

Estornudé el corazón y los pulmones.
Los ojos, la nariz.
Estornudé el pelo y me quedé pelada.
Estornudé los dientes como si fueran papas fritas.
Estornudé las orejas y salieron volando por la ventana.
Estornudé mi sombra y mi alma.

(la cara de resfriado la dibujó Vittorio Lemus)

2010-06-07T06:26:00.000-07:00

Recuerdo unas caras de niño

que entonces calzaban justo en mi cuello

Javier Villafañe

Mirar, pensar, dibujar, escribir

entre todos

un poema:

Me gustan las caras de buenos días,
las lindas, las caras felices.
Las caras de asombro, de pajarito, de aburrida.
Las caras de inteligente, de enojado, muy enojado,
con las cejas juntas.
Las caras de león bostezando, de silla,
de bruja voladora,
de vidrio transparente.
Me gustan las caras de animal cabeza para abajo
y pies para arriba.
Las caras de dinosaurio, de bestia, de perezoso,
de número.

No me gusta la cara de maestra enojada.
La cara de la foto
cuando no me quiero sacar la foto.
La cara de lastimado, de triste, de miedo.
La cara metida en la bolsa.
La cara con careta.
La cara de lapicera sin tinta,
de auto sin luces,
de mano sin uñas.
La cara de tijera, de cuchillo.
La cara de mi mamá con el pelo enganchado
en las ramas de los árboles.
La cara de las palomas
cuando hacen caca arriba de nuestras cabezas.
La cara de luz apagada, no me gusta.

Vitto, Violeta , Inés y Sol

El oficio de escuchar

2010-06-03T04:57:00.000-07:00

Fioravante Forchetti, mi padre.

Estamos reunidas en la sala de espera de pediatría, en el Hospital Eva Perón de Cnel. Dorrego.
Hay un grupo de madres con sus pequeños hijos, algunas muy jóvenes, casi todas en situaciones difíciles.
Hay algún bebé dormido en la teta.
Laura y Mónica, que coordinan estos encuentros de crianza, me pidieron que venga a contarles cuentos a las mamás, a charlar con ellas de las palabras.
Les he contado un cuento que habla de la luna y he buscado sus ojos, mamá por mamá, pero no me ha sido fácil.
El silencio no cobijado por la mirada se siente vacío, nos deja solos.
Por eso he buscado sus ojos y poco a poco, nos hemos encontrado en la mirada y en alguna palabra, tímidas ellas y yo.
Intentamos hacer memoria, recordar (volver a pasar por el corazón) las palabras que alguna vez recibimos.
Prevalece la queja: -Nunca me contaron cuentos…nunca, nadie, no sé, no sé qué, no puedo.
Los nenes suben y bajan del upa de las rodillas, algunos salen a jugar al patio, otros escuchan mientras desparraman juguetes de una caja.
Empiezan a aparecer los primeros hilos de la memoria: una abuela, los domingos de pesca en el arroyo, una hermana, las maestras.
Y entonces, una de las mamás, Liliana, me dice: -Yo me acuerdo de las historias que nos contaba tu papá, Laura.
Silencio, miradas.
-Fui a la escuela técnica y en primer año tuve carpintería con tu papá. Siempre nos contaba historias, de cuando vivía en Italia, de cuando vino para Argentina. Tenía la voz bajita, todos nos quedábamos en silencio, dejábamos de lijar para no hacer ruido, para escucharlo. Se nos iba la hora en eso, no hacíamos nada. Pero nos encantaba escuchar las historias que contaba.
Mientras habla, Liliana hace el gesto de lijar, como si tuviera la madera y la lija en las manos y después, la suspensión del movimiento, el hacer silencio.
Hay una emoción que tensa el aire amarillo de la siesta, un instante como una piedrita que de pronto se pone a brillar.
Lo que sigue se vuelve más dulce, más suave. Hay una trama que se ha tejido, estamos reunidas ahora.
Me siento en el piso, les pido que se acerquen.
Les cuento/muestro un libro que habla de dos hermanos descubriendo la noche.
Después, nos despedimos sonriéndonos con los ojos.
Vuelvo a casa conmovida y llena de dudas.

Nota al pie:
Al día siguiente, una de las mamás, Andrea, va al Hospital. Laura le pregunta:
-Andrea, ¿por qué estaban tan calladas ayer? No hablaron casi nada.
-Es que queríamos escucharla a ella.

Otra nota al pie:
Quiero contarle a mi hermana esto, esa imagen de mi padre que acabo de descubrir, como si fuera un tesoro, algo que estaba oculto para nosotras y ahora hemos recibido como un regalo, como un don inesperado.
Guardo dentro de mí la fotografía que puedo ver con claridad: el aula llena de virutas, el Pinocho que había hecho una vez con los alumnos y quedó ahí para siempre, todavía; su guardapolvo gris, el lápiz en la oreja, sus gestos tranquilos. Y los pibes, escuchándolo, las herramientas detenidas en sus manos.

4 de mayo de 2010

Poema visual

2010-06-03T03:55:00.000-07:00

La palabra aparece

pintada

con acuarelas

trazo grueso del pincel y manchas,

se enciende

llena de oscuridad

de negro Sol.

Esto es lo que hace Solcito una tarde

cuando le pido que dibuje su nombre amarillo.

ventana con flores amarillas

2010-06-02T19:12:00.000-07:00

El amarillo en la naturaleza

es más raro que todos los colores.

Es que ella –pródiga de azul-

lo ahorra para los ocasos.

Mientras derrocha el escarlata

mujer al fin- entrega el amarillo

escasamente y eligiéndolo,

como una amante elige sus palabras.

Emily Dickinson

Volver en marzo

2010-03-03T15:54:00.000-08:00

Todo lo esperamos del verano, los amores arrebatados y los días tendidos largamente al deseo.
Empieza el año en el intervalo del pensamiento, ya habrá que volver después a las palabras justas, a la violencia de estar viva.
Por ahora, es el verano, la siesta, su dulce olor, la delicia del durazno. Como cuando éramos chicas, el final de las clases, las largas horas en el vacío, enumerar estrellas.
Del verano son los días contados todo el año, guardados a la felicidad.
Irse como si fuera para siempre, olvidarse de todos, ser olvidada. Por quince días otra, cualquiera, menos la que vemos el resto del año en el espejo.
Todo lo esperamos del verano
pero es tan hermoso volver a casa, como volver al cuerpo que amamos.
Volver en marzo, sin la esperanza de la pasión, con el lento arder del otoño, su trabajo sobre las cosas.
Cerrar el verano tendidas en la corriente del tiempo, atentas a sus delgadas espinas y a la inesperada felicidad
pétalos que vuela el viento y deposita sobre nuestros vestidos
jugamos un poco con ellos entre los dedos y dejamos, después, que se deshagan
como la lluvia.

Los diez oficios del ojo

2010-03-03T15:40:00.000-08:00

No dejaré de colocar, entre estos preceptos, una invención que, aun cuando pequeña y ridícula, es útil para excitar la imaginación. Contempla un muro embadurnado de manchas o de piedras mezcladas; verás en él paisajes, montañas, ríos, batallas, grupos; descubrirás extraños aire de paisajes que podrás reducir a una buena forma.
Ocurre con ese muro como con el sonido de la campana, en el que oirás tu nombre o un vocablo imaginado por ti.
De los diez oficios del ojo: claridad, tinieblas, cuerpo y color, figura y posición, alejamiento y proximidad, movimiento y reposo. De esos oficios estará tejida esta mi obrita….
Leonardo Da Vinci, Brevarios.

Fue en agosto de 2009, en El árbol del cielo, un viernes a la tarde:
Leímos el fragmento de Leonardo, su versión del viejo juego del muro descascarado y salimos, cuaderno y lápiz dispuestos, a la calle.
Buscamos un paredón embadurnado de manchas y allí practicamos el juego: dibujos, palabras, borradores.
Después, reunidos otra vez alrededor de la mesa, con la lista de las visiones obtenidas sobre el paredón y la lista de los oficios del ojo –su puesta en práctica, su repentina intuición, el misterio que producían en los niños algunas palabras - escribimos nuestro extraño aire de paisajes, que aquí va:

Muro descascarado (o los diez oficios del ojo)

Veo el alejamiento de las siluetas de las casas y las tinieblas de un amanecer.
Claridad en la piel del canguro.
Las figuras de los ojos de mi gato.
Color de manzana del corazón, de las flores de un nene.
Veo el color del brillo del hada al volar.
Veo el cuerpo de un paisaje desnudo.
El cuerpo de un niño cayendo.
Veo el reposo tranquilo de un hombre sentado.
El movimiento de un corazón enamorado.
Veo la proximidad de un mono ágil.
La proximidad del atardecer rosado.
La proximidad de una oveja esponjosa como una nube.
Veo la proximidad del cielo.
Veo la posición de mis ojos que miran.

Agustina González Simón, 10 años; Jazmín Briatore, 9 años; Isabella Briatore, 10 años; Marina Chiaradía, 11 años; Pablo Lemus, 13 años; Victorio Lemus, 9 años

Más "sueños con sandías" de Graciela San Román

2010-02-08T03:44:00.000-08:00

Rosa nocturna, señora del mundo

2010-02-08T03:40:00.000-08:00

Madre Reina del Verano

2010-02-08T03:11:00.000-08:00

Graciela San Román ilustró la oración a la sandía.
Toda una serie de reinas y colores.
Aquí, una parte de esos sueños.

Oración a la sandía

2010-02-01T03:50:00.000-08:00

Oración a la Sandía

Bellísima Madre Sandía Reina del verano
Señora del Mundo Mar del Deseo
Señora Reina del Tejido enredado de los Surcos
Madre del Amor hermoso
Madre Creadora del Vientre repartido
farolitos amarillos lámparas rojas
Madre Reina del dulcísimo Corazón
Rosa del Mediodía ardiente de los abandonados
Rosa del Agua desbordada del Ocaso
Rosa Nocturna que enciende el Amor con los dientes
Rosa del Cielo olvidada en la Tierra
Rosa de la Fruta excesiva
Refugio de los silenciosos
Dulce Huésped de nuestros patios Alivio de las penas
Guárdanos en tu cuerpo Morada del sereno tenderse
Guárdanos bajo el Manto verde de tu Gracia al Sol
Guárdanos en la Delicia vegetal de tu Alma
En el Huevo que alumbra la Vida
Sana nuestras enfermedades Doma nuestra dureza
Enfervoriza lo que está yerto
Guárdanos en tu Eterna Condición de Cabeza de Niña
de Hada de Paraguas
Madre Estrella de la Luz Madre Estrella de la Mañana
Espejo de la perfumada Carne Del azúcar de los Amantes
Rueda sobre la Tierra hasta llenarla de tu Semilla oscura
Rueda hasta que se haga el Sol salvaje de la tarde
Mira con ojos de Piedad nuestra condición vertical
Nuestra violenta impaciencia Sedientos hijos del tiempo
Cría otra vez nuestro Corazón devastado por la aridez
Rueda sobre nuestros Días hasta encenderlos con Tus Siete Dones
Bellísima Madre Sandía Apasionada Flor de la dulce Lengua
Bésanos en la boca
Así sea

Laura forchetti
20 de agosto 2009

brasita de fuego

2009-12-23T19:10:00.000-08:00

Leíamos Oh! los colores, de Jorge Luján, con los más chiquitos de la escuela de Aparicio.

Me detuve en la página del rojo: -¿Conocen algún pájaro rojo?

-El llamita- dijo Facundo Arana, seis años, ojos negros.

-No olvides esto que me dijiste, Facu. Después lo escribimos-dije yo suspendida en la imagen intensa que traía un niño tan pequeño, hasta el aula.

Y después, Facundo escribió su pequeño poema.

Más bien, me dictó para que yo escriba, él todavía estaba aprendiendo las primeras letras.

El rojo
está en el llamita
que canta
a la tarde
en el árbol seco
de mi casa.

El llamita es el brasita, ese pájaro que arde en el aire.

Me sorprende cómo saben de mirar pájaros, de nombrar pájaros estos pibes.

Hablé de esto con Graciela San Román y ella, tantos años en el campo, también sabía del brasita, de su rojo, de su aparición a fines del invierno.

Entonces fue la poesía:

canta
a la tarde
en el árbol seco
de mi casa

escribió
facundo
en su cuaderno

el brasita llega
al final del invierno

en los años en el campo
dice graciela
esperaba
el aleteo
que anuncia la luz

el rojo
arde
la tierra

después
septiembre
con todos sus pájaros
trae el olvido
de los detalles

aunque el brasita
viene y va
por el aire
ya no lo vemos
explica

hasta que vuelvan
el invierno
y el hambre

laura forchetti

diciembre 2009

2009-12-23T18:50:00.000-08:00

I giorni rubati

En una palabra, ¿no os ha pasado eso de leer levantando la cabeza?”
R.Barthes

-¿Qué pasó? –me pregunta Vittorio, dejando su libro sobre las rodillas.
Como no le contesto, insiste:
-¿Qué te pasó, mamá?
Me inquieta descubrir lo que puede ver de mí.
-¿Por qué me preguntás qué pasó?
-Porque te quedaste así, no sé, quieta…
Sé de qué habla, dice quieta porque no encuentra otra palabra para nombrar lo que pasó:
Yo leía, el pequeño libro de Pasolini en la mano y de pronto, levanté la cabeza, los ojos del libro, como si me hubieran llamado o herido.
Mi hijo dice quieta aunque hace más de media hora que los dos estamos quietos, leyendo.
Pero dice quieta porque no halla palabras, todavía, para decir el salto del alma, la conmoción, la agitación intensa que vio desplegarse dentro de mí en ese momento, cuando levanté la cabeza de la página.
Todavía no sabe cómo nombrar el peligro que acecha la siesta, en el living de la casa de la abuela, cuando estamos los dos en el sillón, cada uno con su libro.
Y sin embargo, pregunta y la pregunta devela que a sus nueve años ya descubrió que algo puede pasar mientras uno lee.
-¿Qué te pasó?
Su voz clara me trae de vuelta de la visión fugaz, del vacío de la poesía.
Busco el cuaderno y escribo I giorni rubati, como si fuera un título, mientras Vittorio vuelve a su Tierra de monstruos.
En la alfombra, la perra baja las orejas y se duerme.

Laura Forchetti
14 de diciembre de 2009

y mancha la nieve de azafrán...

2009-12-23T18:28:00.000-08:00

¿Qué pasa cuando una osa hace pis en el Polo Norte?

Eso se pregunta/se contesta Laura Devetach en Cuidado con la osa.

En la escuela y en el jardín de Aparicio, jugamos a preguntas parecidas.

Aquí van dos resultados:

Cuidado con el tigre

Cuando el tigre se despertó, se hizo pis en la palmera.
En la palmera había una yarará negro con verde y naranja y le picó la cabeza.
El tigre rugió: GRRRRRR! Y se cayeron todos los cocos de la palmera en la cabeza del león.
El león rugió y el rugido fue tan fuerte que los loros se despertaron y salieron volando.
El bochinche de los loros despertó al elefante que se asustó e hizo BRUUUUMMMM!
Con el bochinche del elefante, la hormiga se despertó y lo picó al tigre que del susto se hizo pis en la palmera.

Los chicos de 1° ciclo, de escuela primaria.

Problemas con el caballo

Cuando el caballo se despertó hizo pis en la calle.
Pasó un gallo amarillo y se mojó la pata en el charco.
Dejó una huella hasta el campo de la oveja.
La oveja siguió la huella y llegó al granero.
En el granero, la gallina estaba con los pollitos comiendo maíz.
La oveja vio una montaña de fardos y se subió y se durmió.
El caballo siguió la huella del gallo y encontró a la oveja durmiendo.
El caballo la despertó y le dijo:
-Andá para allá que te van a esquilar.Y la oveja fue porque hacía calor y se quería sacar el sobretodo blanco.

Los pibes del jardín de Aparicio

2009-12-23T18:03:00.000-08:00

Aparicio, noviembre de 2009.
Todo el año esperamos la lluvia.
Por eso, cuando llegó ese lunes, teníamos que tocarla, beberla, olerla.
Teníamos que mirar caer la lluvia, el agua dulce, la tierra devoradora.

-Seño, ¿podemos abrir la ventana y ver cómo llueve?
Abrimos la ventana y miramos felices la lluvia sobre el patio de la escuela, la lluvia entre los eucaliptus, los pájaros de la lluvia, la lluvia mansa.
-¿Quieren escribir la lluvia? -les pregunté después y entre todos, ellos me dictaban, yo escribía en el pizarrón, hicimos nuestra enumeración de la lluvia..

Por fin llegó la lluvia
La lluvia que refresca el aire y hace bien al campo.
La lluvia que salva.
La lluvia que humedece la tierra.
La lluvia que hace feliz al pasto y al trigo.
La lluvia larga que dure toda la semana.
La lluvia que hace barro para andar en bici por los charcos.
La lluvia para la liebre que salta entre la cebada.
La lluvia para el chancho que se revuelca.
La lluvia para el caballo que corre bajo el agua, lleno de felicidad.
La lluvia para abrir la ventana de la escuela y verla caer.

Los chicos de 2° ciclo, primaria.

2009-12-23T17:52:00.000-08:00

Algo viejo
algo tibio
algo que te hace reír
algo que te hace llorar
algo que brilla como el oro:
la memoria

En la escuela de Aparicio, con los chicos de 10/11 años, leímos
Guillermo Jorge Manuel José de Mem Fox, editorial Ekaré
y nos dieron ganas de hablar de nuestros abuelos.

El abuelo Pichi

Se llama Abel Alfredo Campos.
Voy todos los días a la casa. Vive en el barrio de Aparicio.
Una vez, en el arroyo, veníamos en su camioneta toda destartalada y nos caímos en un pozo.
El abuelo se enojó con nosotros porque no le avisamos.
Después se fue a bajar de la camioneta y se le trancó la puerta. Tuvimos que pegar con una pala a la puerta.
Ese día no pescamos nada en el arroyo, pero el abuelo dice que lo pasó bien porque nos contó cuentos, tomamos mate y comimos masitas.

Tiago Campos

Mi abuelo José

Mi abuelo José ya no está, pero me acuerdo de él.
Me acuerdo cuando corríamos a las gallinas y una vez que cazamos una paloma; la desplumamos y la queríamos comer.
También me acuerdo cuando practicábamos puntería a la botella, con la gomera y cuando jugábamos al tejo en el patio de la casa de él.

Federico Matteucci

Mi tío y yo

Se llamaba Alfredo.
Con él, los fines de semana, me iba al campo.
Después de comer un asado, salíamos a cazar peludos.
El tío me enseñaba cómo atraparlos cuando están en la cueva, para no lastimarlos.
Los sacábamos echándoles agua y luego los poníamos en una jaula para cuidarlos y alimentarlos con trigo y leche.
Nos divertíamos mucho.
Hoy lo extraño porque ya no está, pero me dejó un recuerdo muy lindo.

Luciano Altamirano

Abuelo Raúl

Raúl es mi abuelo.
En las vacaciones de verano fui a visitarlo al campo.
Le ayudé a esquilar ovejas, con mi primo y mi tío.
Y en las vacaciones de invierno, le ayudé a armar un corral para encerrar a los caballos.
No los podíamos encerrar y por allá, se metieron en el corral el petiso, la estrella, el tobado y el lobuno.
El petiso se salía del corral por debajo del alambre, entonces agarré al lobuno y me fui a encerrar las ovejas.

Damián Laplaza

Algo que pasa en el cielo

2009-12-19T03:25:00.000-08:00

Leer, casi tanto como respirar, es nuestra función esencial.

A.Manguel

Imágenes de un año de palabras en la escuela de Aparicio.

Oh, el negro!

2009-07-05T15:57:00.000-07:00

La noche

nos sigue

nos atrapa

nos envuelve

y nos deja

hasta la noche que viene.

Amparo Leoz

Luna llena

2009-07-02T16:58:00.000-07:00

Esperando la luna llena que viene el martes 7

comparto foto de luna llena saliendo del mar de Monte Hermoso

y el recuerdo de un viernes especial:

Levanto mi copa
invito a la luna
con mi sombra somos tres
Li Po

El 29 de junio de 2007 la luna ya estaba casi llena.
Todavía no eran las seis de la tarde cuando nos estábamos preparando para empezar con nuestro taller literario de los viernes, en El árbol del cielo, acá en Dorrego. Entonces, mi amiga Diana, abrió la puerta y nos hizo una invitación: -Salgan a ver la luna!
Cruzamos de esquina para verla: baja, enorme, amarilla, brillante en el cielo helado, todavía celeste.
No había otra cosa más que pensar en la luna, escribir la luna.
Y eso hicimos. Hicieron ellos.
Estos niños como los poetas de siempre.

La luna juega con el aire
me mira
sólo me mira
empieza a derretirse.

Una luna azul como las moras
Una luna naranja como la llama

Jazmín Briatore(7 años)

Luna celeste como el cielo cuando amanece.
Luna blanca como parece.
Luna negra como el cielo cuando oscurece.

Una luna azul como un cuaderno cerrado.

Agustina González ( 9 años)

La luna se derrite como la manteca
La luna se derrite y se aplasta
A la luna se le caen gotas de jabón
La luna se derrite y se hace chiquita
La luna se derrite y se derrite y se va derritiendo

Soy luna y miro los árboles
Soy luna y no me muevo
Soy sólo luna
Yo la miro y soy luna
Soy luna congelada
Soy luna y miro todo
Sólo miro y miro

Isabella Briatore (9 años)

La luna se parece
a un tarro de miel
recién cosechada,
a veces blanca
y otras color dorada.

Marina Chiaradia ( 9 años)

Árbol blanco
uva blanca
nena blanca
esta luna con hilo.

Victorio Lemus ( 6 años)

Te regalo una luna de madera
de tierra del campo
de escarcha
de fierro y de fuego.
Te regalo esta luna.

Federico Matteucci

Te regalo
una luna de caballo
que dispara
por el potrero negro
del cielo.

Matías Pinella

La noche

2009-07-02T16:39:00.000-07:00

En el jardín de infantes de Aparicio leímos

La niña que iluminó la noche de Ray Bradbury,

el bonito libro de Ediciones De la flor.

Después los pibes me contaron las cosas que encienden en sus noches, a orillas del campo:

Cuando se enciende la noche

Cuando se enciende la noche
se encienden las estrellas, la luna,
los bichitos de luz,
las lámparas y la oscuridad,
los bichitos negros,
los cometas y las polillas.

Cuando se enciende la noche
se escuchan los grillos, las ranas,
los buhós, la lluvia, las palomas
las vacas y los toros,
los teros, los murciélagos
y los gatos arriba del techo.

Cuando se enciende la noche
se huele la sopa,
el pollo con papas,
el perro que viene a dormir,
el jabón de las sábanas,
los perfumes.

Cuando se enciende la noche
miro la luna desde la ventana,
miro los árboles que se ponen oscuros,
miro la tele, los dibujitos,
me apuro a volver a casa,
llamo a mi mamá y le cuento algo.

¡Oh los colores!

2009-07-02T16:08:00.000-07:00

Leímos los pequeños poemas de Jorge Luján,

soñamos con las acuarelas de Piet Grobler:

¡Oh, los colores!

En una pequeña semilla

cabe todo el verde,

cabe el trébol, cabe la ceiba,

cabe la selva entera.

El beige

se durmió en la arena

de tanto que lo arrulla

la marea.

El azul

está todo arriba,

salvo en unas flores

y en los ojos de María.

¡Oh, los colores!

Jorge Luján-Piet Grobler

Editorial Comunicarte

2009-07-02T16:05:00.001-07:00

Un pájaro
debajo
de la tiniebla.
Una cara
de tiniebla feliz.
La tiniebla rosada
tapa
el magnífico
celeste
del cielo.

Jazmín Briatore

2009-07-02T16:02:00.000-07:00

Un nubarrón
invade
la hoja blanca,
blanquísima
en la que
reinaba
una flor
como la más hermosa
del mundo.

Marina Chiaradía

2009-07-02T16:00:00.000-07:00

Oh! El azul
el azul del mar
con el marrón,
un marrón en el barquito.
Oh! El marrón,
marrón piedra,
se metió en el puente
que cruzó el barquito.
Y los pececitos
violetas.
Oh! El violeta.
Oh! El color
hoja seca
del sol atardecer
y el rojo.
Oh! El rojo
de la estrella
de mar.

Vittorio Lemus

2009-07-02T15:53:00.000-07:00

La luna de miel
era una media luna
se agrandó
se agrandó
y se hizo luna llena.

Belén Menna

Crónica de un cuento en la escuela de Aparicio

2009-07-02T15:39:00.000-07:00

Crónica de un cuento escrito después de leer Aventuras y Desventuras del Casiperro del Hambre, de Graciela Montes, con los pibes de la Escuela N° 2 de Aparicio.
Cuento: Matías Menna, Jonathan Perrone, Santiago Locatti, Agustina Laplaza, Candela Duhalde, Tiago Campos, Federico Matteucci, Matías Pinella, Mariana Pinella, Sofía Pinella, Marianela Arana, Agustina Jensen, Milagros Buffarini, Damián Laplaza, Miryam Carabajal
Crónica: Laura Forchetti
Escrito entre agosto de 2008 y marzo de 2009

La buena de la Zorra

Los chicos ya contaron esta historia entre todos, palabra más palabra; yo la escribí en el pizarrón, al dictado.
Pero ahora quiero contar de dónde vino, cómo creció, se fue tejiendo de mano en mano y se hizo importante.
Es la misma historia de siempre, que contamos una y otra vez en distintas lenguas, una historia sobre la vida y la muerte, nada original, lo saben.

La Zorra era hija de la Pantera, dijeron los pibes. Nació el invierno pasado. La Pantera se metió en una cueva de peludo para que nazca. Nacieron como diez cachorros y no se murió ni uno solo. La Pantera sabía que iba a llover esa noche, por eso, cuando la panza le anunció que nacían los cachorros, se metió en una cueva de peludo y esperó.
Eso me lo contaron los pibes. Al principio no les creí, pensé que era puro invento, porque yo nunca vi un perro metido en una cueva de peludo, pero ellos dicen que sí, que se meten. Matías contó que el Cuzco duerme en una cueva que está del otro lado de la calle. Cuando el Cuzco se hizo perro de la casa, le hicieron una cucha con chapas y madera, pero no hubo caso, el Cuzco, de noche, se mete en la cueva.
Por eso cuando me lo explicaron yo lo escribí tal cual:

Capítulo 1: De cuando nació la Zorra

Nací en Aparicio, una noche de invierno, llovía. Mi madre, la Pantera, se había metido en una cueva de peludo. Allí nacimos diez cachorros, cuatro perros y seis perras.
Yo estaba con los ojos cerrados y sentí un olor rico, como a panqueques. Me arrastré entre mis hermanos y busqué la teta. Me puse a tomar la leche, me sentí contenta y tranquila, aunque escuchaba los truenos afuera.
Yo era una cachorrita flaca y amarilla como un tigre.

Hasta ahí escribimos el primer día, porque después fue el recreo y el patio.
Los chicos me llevaron a la tranquera para que conozca a la Zorra, nunca había prestado atención a su presencia mansa. Ellos dijeron que desde marzo estaba ahí, cuando empezaron las clases; hacía como ellos: turno tarde en la escuela.
La Zorra sabía que la tranquera era un buen lugar. Podía entretenerse con el griterío de pibes, el ir y venir, alguna caricia que le alcanzaban, algún hueso. Casi como cuando vivía con los nueve hermanos.

Capítulo 2: El sueño de la Zorra

Crecí rápido, ahora soy un poco más alta, tengo las orejas cortas y levantadas, atentas cuando me hablan mis amigos de la escuela. Dicen que parece que sonrío cuando me dan de comer, como hoy que Matías me trajo un hueso de oveja.
Ah! No les conté que estoy todo el día echada en la tranquera de la escuela. Ese es mi paraíso. Ahí juego con los chicos, me echo bajo la sombra del pino y recibo huesos y pedazos de carne.

Eso me dictaron el lunes siguiente. Ya no me acuerdo que día de julio era, hacía frío, en el recreo había que saltar al elástico para calentarse los pies. Pero en el aula se estaba bien.
Mientras tomaban la leche, empezaron a contarme la semana de la Zorra, sus escapadas, sus siestas en la tranquera.
Siendo personaje de cuento, todos hablaban de ella ahora.
Hasta los pibes grandes, los de la secundaria, se acercaban a saludarla.
Yo también. Fue a la primera que busqué cuando bajé de la combi de Mario.
Y recuerdo a la mamá de Tiago hablándome de la Zorra:
-¿Así que están escribiendo un cuento de la perra?
-Sí, les propuse contar la historia de un perro como en un libro que estamos leyendo y quisieron contar la historia de la Zorra, porque es la perra de todos.

Capítulo 3: Conozco un amigo

Mendieta es cruza con galgo, marrón claro y blanco, no es muy flaco.
Viene a la tardecita a visitarme, me regala una caricia con su cabeza. A veces me trae un hueso, algo de carne.
Nos gusta ir a la plaza a pasear. También nos gusta ir al arroyo, tomar agua fresca o jugar mojándonos cuando hace calor. Tal vez, en unos meses, nazcan nuestros cachorritos y entonces el paraíso será completo.

El capítulo tres lo hicimos el mismo lunes que el dos. Querían contar que andaba un perro rondando a la Zorra, el Mendienta, otro vagabundo.
-Es el novio- decían riéndose –Van a tener cachorritos.
Antes de pedirme que escriba en el pizarrón, discutieron sobre Mendieta, algunos decían que ese no era el verdadero nombre, otros que era muy viejo para ser novio de la Zorra, otros que de galgo no tiene nada.
Me gusta cuando discuten entre ellos, es una manera de conocerlos.
Me gusta interrumpirlos para preguntarles cosas sobre las que ellos saben, cosas del campo, de la gente del pueblo.
Me gusta preguntarles por los animales que tienen en sus casas, cómo llegaron, los nombres, los colores y tamaños, quién les da de comer, dónde duermen.
A ellos les gusta hablar de sus animales.
Me gusta cuando tienen ganas de contarme cosas.
Me gusta cuando me cuentan sin que pregunte, aunque no sean cosas lindas.
Como la tardé que volví, después de las vacaciones.

Con los tres capítulos del cuento estaba bien. Terminaba con la Zorra esperando que nazcan sus cachorros, ellos habían elegido ese final, ese pequeño paraíso para la colorada.
Hicimos una hojita con el cuento impreso, cada uno dibujó los capítulos a su imaginación y se llevaron la edición a casa para leerla en familia.
Pero cuando volví de las vacaciones de invierno, ese mediodía, los pibes me esperaban en la puerta de la escuela con apuro para contarme.
-Se murió la Zorra, la atropelló una camioneta.
-Ni siquiera paró a levantarla o para ver qué le había hecho.
-La dejó ahí tirada.
-La encontró mi papá, pero ya estaba muerta.
Después, cuando entramos al aula, me contaron con detalles.
Alguien dijo que teníamos que agregar un capítulo más al cuento.
Entonces, sin que yo alcance a decir nada, Matías me dio la orden:
-Dele, escriba en el pizarrón: Capítulo Cuatro: Mendieta triste.

Capítulo 4: Mendieta triste

Pasa todos los días llorando. Extraña, aúlla como un lobo. Viene todas las tardes a la tranquera del paraíso, pero está seco. La busca por todos lados, pero no está. Entonces se va triste, se echa en la orilla del arroyo y no puede dormir.
Zorra fue atropellada por una camioneta.

Bajo las estrellas

2009-05-31T15:45:00.000-07:00

Relatos nacidos de la lectura del cuento de Primavera, 12.000 años de historia bonaerense.

Del libro: Bajo las estrellas, de Roberta Iannamico, Editorial Vacasagrada.

Relato de Pablo Lemus:

Estaba durmiendo y me despertó un grillo que se subió a mi brazo.

Me levanté y salí afuera.

Estaba todo oscuro, me tropecé con una lanza de Noche.

Me tropecé, me caí y me corté.

Tirado en el suelo vi una estrella muy roja y grande.

Fui a despertar a Cielo para mostrársela.

Ella me dijo que era el alma del abuelo.

Se nos ocurrió bajarla.

Agarré la lanza y la tiré, pero la estrella que cayó fue otra.

Igual fuimos a buscarla, pero cuando nos acercábamos, la estrella se alejaba, la estrella parecía que caía pero después volaba.

Relato de Agustina González Simón:

Yo tenía la fantasía de cazar una estrella.

Estuve pensando noche tras noche como cazar una estrella.

Una tarde caminé por la montaña de la luna de mi sueño y encontré una madera y dos piedras y con eso me puse a fabricar una lanza.

Yo no sabía, no me imaginaba para qué lo estaba haciendo, solamente lo hacía y lo hacía.

Pero cuando terminé la lanza me di cuenta.

Pensé: - Esto me puede servir para cazar una estrella.¿Pero qué estrella? – me preguntaba.

Y por fin me dije: - ¿Y si cazo la estrella de la niebla?

Una noche en la cima de la montaña de la luna de mi sueño, empecé a tirar con la lanza, tiré y tiré y cayó la estrella como si fuera un cohete que cae rápido, muy rápido.

Yo no escuché a la estrella cuando cayó.

Después de unos días, sentí un ruido y era la estrella de la niebla.

La guardé, la conservé muchos años, ya no me acordaba que tenía guardada una estrella, la estrella de la niebla.

La conservé y la conservé hasta que ella me dijo: -Quisiera volver allá, allá arriba, donde yo vivía.

Entonces, una tarde la dejé libre; flotó y flotó hasta llegar ahí arriba.

Por un momento pensé que fue un sueño corto, lleno de misterio, como ella que me charlaba, me contaba que era la estrella de la niebla.

Duró poco, pero alegró mucho.

La estrella de la niebla sólo fue eso, soñar una noche de niebla.

Los camisones de la abuela y los pibes

2009-05-31T15:19:00.000-07:00

Cuando el viernes llegaron los pibes y vieron los camisones colgados de vidrieras y paredes del taller, preguntaron por qué todos los camisones, todos blancos, de quién eran.

Entonces leímos el poema de Roberta Iannamico: Los camisones de la abuela.

Lo leímos dos o tres veces, preguntando y pensando.

Les gustó el juego de descubrir entre los camisones colgados, aquellos parecidos a los que Roberta enumera en el poema: ese es el campesino, aquella la enagua, y el vestido de ángel? y el marino?

En la mesa estaban los libros de Roberta, leímos más de sus poemas.

Leyeron en voz alta preguntando por qué no tenían puntuación, comentaron que se hacía difícil leerlos en voz alta, así. Los invité a leerlos varias veces, a descubrir la manera de hacerlo, vimos que había distintas formas, que uno podría elegir, encontrar el ritmo, el sentido en esa lectura. Marina se animó a poner ella la puntuación, con lápiz negro, en una copia. -¿Puedo ponerle los signos, preguntó?

Mientras leíamos nacían las ganas de escribir.

-¿Quieren probar con un poema?

-Sí, dale, escribamos.

Marina y Roberta

2009-05-31T15:03:00.000-07:00

Vinieron el zorro blanco, el zorro gris, el zorro colorado.
Una manada de cada especie, hambrientos.
Un borracho que está tomando vino, les dio.
Empezaron a aullar, porque
no sabían hablar, pero se hacían entender clarísimo.
Bah! No tan clarísimo,
estaban medio borrachos
por el vino o licor.
Se empezaron a amodorrar.
Empezó a llover, una tormenta muy grande.
La lluvia, los desconcertaba. Los ponía loquitos.
La borrachera.
La lluvia.
La modorra.
La locura.
Se terminaron muriendo.
Yo me quedé con el brillo de sus ojos.

Marina Chiaradia

Los tres versos en cursiva pertenecen a Roberta Iannamico, de El zorro blanco, el zorro gris, el zorro colorado.

Viernes 29 de mayo: Roberta Iannamico en Dorrego

2009-05-31T14:54:00.000-07:00

De: El collar de fideos

Roberta Iannamico

Editorial Vox

Los camisones de mi abuela

mi única herencia

junto con el juego de té

y la sopera

son unos camisones

que están fuera

de la realidad

todos blancos

hay uno ideal

para andar entre gramíneas

campesino

sencillo

de una belleza natural

después

una enagua con breteles de cintas

parienta del mar

por su erotismo

dos enagüitas más cortas

púberes

y otro camisón

largo

que más bien parece

el vestido de un ángel.

Todavía no los usé

pero voy a empezar.

2009-05-31T14:30:00.000-07:00

Roberta Iannamico en El árbol del cielo:

Por una noche de viernes habitamos el mundo mágico de sus poemas

y sus canciones.

Dormimos al sol, entre los yuyos

escuchamos la respiración de los árboles

dejamos que nos lleven de una mano como un corazón

y que nos instruyan las hormigas y los niños.

Gracias, Roberta!

De: Muchos poemas

Editorial: Y si salgo y me hiere un rayo:

Gran Pájaro

Hay un gran pájaro

en el cielo

encima de mi casa

su forma es de pterodáctilo

blanco puro

como si estuviera hecho de nubes

tan grande

que ocupa todo el cielo

sus alas largas

se curvan en las puntas

acá abajo hay viento

y él casi no se mueve

apenas avanza

contrario al viento

sin mover las alas

tal es su fuerza

tal es su altura.

2009-05-18T03:52:00.000-07:00

Patio

El patio lleno de amapolas.
Yo sentada en la rama más baja.

El jardín húmedo,
flores que se marchitan,
hojas verdes ásperas.
Las baldosas mojadas por la lluvia.

Caigo al patio de agua,
allí me quedo.

Isabella Briatore, 9 años.

2009-05-18T03:39:00.000-07:00

Cosas de mi sombra

Mi sombra es un hada mariposa, un monstruo en la pared.
Mi sombra camina con mis pies o se mete en la guitarra.
A veces me roba la bicicleta y se va por ahí, a dar una vuelta.
De noche, cuando se apaga la luz, mi sombra se mete en la cama y se duerme,

cansada de andar de acá para allá, todo el día, conmigo.
Pero otras noches no se duerme.
Hace dibujitos con pintura blanca o piruetas en el suelo.
Algunas noches, mi sombra se duerme tanto que a la mañana no puedo despertarla

y me tengo que ir a la escuela sin sombra, desombrada.

Valentina, María Sol, Violeta, Camila, Inés, María y Sol

un miércoles, después de jugar en la vereda a sol y sombra.

2009-05-14T11:18:00.000-07:00

El casi-casi enojado

-lo dijo Vittorio-

Alguien bailando.

Furioso por la mitad.

Punta corta.

Ahorcados y aplastados.

Manos entre manos.

Despeinado y peinado.

Cinco nenes y dos maracas.

Soplando y riendo.

Diez ojos y diez dedos.

Congelados por el click.

2009-05-14T10:51:00.000-07:00

Viva la vida
Historia en episodios desordenados.

Episodio uno:
Un gesto exagerado
Miércoles 19 de marzo de 2009, taller “El árbol del cielo”

Ayer, un gesto exagerado transformó la tarde en grillo.
Empezaba los talleres, el grupo de los adultos de hace tantos años.
Era la siesta, puro sol sobre Dorrego, casi nada. Dispuesta la mesa con sus sillas, las palabras.
Entonces, llegó Piche.
Apareció de pronto, su pelo blanco, la barba, su manera de llevar el cuerpo que se resiste y
en las manos que tiemblan
pesada
con todos los verdes en fila
una sandía
una bella gran sandía de regalo para la maestra.
No sabía Piche de mi encuentro con la planta de sandía al final del verano; de su paciencia esperando, en el patio, mi vuelta.
Fue el azar, esa forma leve del amor que enreda deseos y esperanzas.
toda la tarde ayer
vivimos dentro de la sandía
en el rojo
ojos
de semilla negra
sobre el mundo
y fuimos buenos
como peces que jamás tienen sed

Puedo contar, también, que había un pañuelo azul, que lo ofrecí para hacer magia, para sacar un conejo o flor que necesitaran y Piche dijo: improvisación y alegría.
Su gesto sobre el pañuelo giró el tiempo para ordenar la tarde:
improvisación y alegría
y del pañuelo sale
una sandía a rayas de todos los verdes.

Claro que después, hubo que comer la sandía
cortarla y comerla.
Más tarde, vinieron los pibes.
Una nena de seis, puro trenzas, decía: ¡Tengo taaaanta hambre!
¿Con qué caricia o palabra se cierra un taller literario?
Ayer nos despedimos comiendo lunas enormes de sandía.

Episodio dos:
Una semilla oscura
Jueves 26 de febrero de 2009, en casa.

Fue en nuestra ausencia, en el abandono del patio, mentas y jazmines.
Alguna tarde que vine hasta casa y salí para llamar a las gatas, su saludo de pasar el lomo por nuestras piernas, mordisquearnos los dedos del pie. Fue entonces que descubrí la planta con sus hojas ásperas, el festón verde y el asomo de los frutos lisos, a rayas.
Ahora que volví para disponer camas y mesas, poner los libros en su lugar, los relojes, voy al patio como quien va de visita, a conversar de lo que fue el verano.
Todavía sin herramientas ni intervenciones, escucho el movimiento del tiempo, la tierra sin agua, la vida que se ha dado una semilla oscura en el silencio de la casa vacía.
Es el enredo de los tallos que pican y las pequeñas flores amarillas abiertas al sol o cerradas como faroles a la noche. Las sandías creciendo, un mundo verde y el rojo que espero, lo dulce.
Volví a casa distraída de los almanaques y los trabajos y fue una sandía que crece, belleza de todos los verdes rastreros sobre el olvido y el calor, lo que me trajo de vuelta a mis días, a la pequeña vida de ojos abiertos, para que pruebe, de nuevo, el alimento de la poesía
ahora
en la carne de azúcar que estará para mi boca
antes del otoño.

Episodio tres:
Herbario
Martes 12 de mayo de 2009, en mi cuaderno.

esta mañana
mientras pegaba hojas
y flores
de sandía
en un papel delicado
recordé
el herbario de dickinson
que mencionó delfina

me regalaron uno
dijo
es tan hermoso
ordenaba su mano
como los versos
esa colección

lo había olvidado
hasta hoy
que busqué entre los libros
las hojas y las flores
guardadas
antes del invierno

para llevarlas
a los niños
los pequeños
que comieron
la sandía que trajo piche
se llenaron la boca
de palabras sandía
o semillas
en una rodaja pintada

pero esta mañana
mientras disponía
la vegetal transparencia
en un papel
recordé
el herbario de dickinson

me detuve
en la serie
de movimientos
de mi mano
la manera de usar los dedos
el cuerpo inclinado
el silencio

¿cuánto hace
que estoy aquí?

nadie me mira
pueden pasar dos siglos
es nada

el olor a jabón
en su vestido

Episodio cuatro:
Nace una sandía
Miércoles 6 de mayo de 2009 ,en “El árbol del cielo”

Con mi gran boca
como una rodaja de sandía.
Vino de Colombia escondida en un submarino.
La descubrió Juancito cuando la sandía flotaba
desparramada sobre una ola
que suspiraba y suspiraba
cansada de hacerla bailar.

Sol De Lucia, 7 años.

Con mi gran boca
como una rodaja de sandía.
Vino de la China en un barco.
El barco traía mil un sandías.
Yo pasaba en una lanchita cuando vi
la punta de una de las sandías
asomando por el ojo de buey.
Entré al barco a escondidas y me fui a la sala de sandías.
Agarré la más chiquita y me la llevé.
La colgué del ancla para bajarla a mi lancha,
pero se rompió y me escupió todo su jugo a la cara.
Volví a la sala de sandías.

Esta vez, busqué la más grande que había.
La tiré por la borda a mi lanchita.
La lanchita se hundió y yo me volví a casa
nadando y sin sandía.

Vittorio Lemus, 8 años.

Con mi gran boca
como una rodaja de sandía.
Vino del otro lado del mundo.
La tiraron al mar y llegó flotando a Monte Hermoso.
Un cangrejo la trajo hasta Dorrego
y le pidió a una hormiga,
a la hormiga más débil del hormiguero,
que me la traiga de regalo.
Ahora me la como
flotando en la pileta del club independiente
de panza al sol.

Violeta Mortarini, 8 años.

Con mi gran boca
como una rodaja de sandía
que nació en mi quinta.
En mi quinta tengo noventa y cinco sandías,
una para cada día del verano.
La como a la media noche y al mediodía.
Mi conejo Arturito mueve su cola emplumadita
para un lado y para el otro
porque quiere que le convide mi sandía.

Valentina Mazzón, 6 años.

Ayudas externas:

Pintura Viva la vida, de Frida Kahlo

Libro Nace una sandía, de Agustín Olavarría, Edic. De la flor

2009-05-14T10:40:00.000-07:00

En mi niñez en Dorrego, en aquella niñez en que mi madre me hamacaba en un árbol que todavía está en la estación y que ayer descubrimos que se llama árbol del cielo, nada menos…
Roberto Juarroz, Coronel Dorrego, abril de 1990

y el grafitti

en la esquina de Lequerica e Yrigoyen

ahí, donde queda El árbol del cielo

Dónde?

2008-08-23T09:01:00.000-07:00

¿Zambullido en el mar?
¿En las estrellas?
¿En el campo?
No, en la noche oscura.
Sin luz,
la luna se fue.
Sin luz,
imposible de ver.
Estoy ciego,
zambullido en la noche.

Juan Boesen, 11 años

Eclipse total de luna

2008-08-23T08:58:00.000-07:00

Si la viera desde la Luna
esta noche
la Tierra sería un platillo negro
con ¡todoooos! los atardeceres
y los amaneceres
del mundo.

El veintiuno de febrero
papá, mamá y yo
esperábamos en Monte,
en el bosque oscuro.

Poquito a poco
su piel blanca
cambiaba a naranja.
Yo me daba vuelta
y cuando giraba otra vez
estaba más naranja
y más naranja
y más naranja.

Vittorio Lemus, 7 años.

En El árbol del cielo

2008-08-23T08:48:00.000-07:00

Agua de letras
que forma palabras sin sentido.
Desaparece y renace
otra vez.
Poemas para el aire.

Antonella Menna, 11 años

Cuando estoy aburrido

2008-08-19T08:22:00.000-07:00

Cuando estoy aburrido
me pongo a contar hormigas.
Cuento flores y nubes.
Cuento los ratones
que corren en la calle.
Si es de noche,
cuento estrellas.
Si estoy en la playa,
cuento las olas del mar.
Abajo del agua,
cuento los peces de colores.
Y si voy viajando,
cuento los árboles que pasan.

Me lo dictaron los nenes de la casa maternal Rayitos
la mañana del 4 de julio de 2008

Nota a un diálogo con Clarice Lispector

2008-08-16T08:40:00.000-07:00

llegaba de Aparicio cansada
y en la esquina -Lequerica e Irigoyen-
me esperaban los bochincheros
los movedizos los charlatanes
bueno, hagamos un juego-
les dije
y saqué el libro de Lispector
Revelación de un mundo
copié líneas al azar en tarjetitas
mezcladas y revueltas
cada uno sacaba una tarjeta
leía y la seguía con una línea propia
un tejido enhebrado
entre el azar y los pensamientos
yo escribía al dictado
de Lispector y de esos pibes
que se dejan llevar por
la corriente de las palabras
como si fuera un sueño

yo escribía al dictado
inmersa en el juego
y fascinada
-te cambió la cara seño,
cómo te gusta hacer esto, no?-
me descubrió Ailén y nos reímos

yo escribía al dictado
de Lispector y de esos pibes

Diálogo con Clarice Lispector

2008-08-16T08:37:00.000-07:00

Mirarse en el espejo y decirse deslumbrado qué misteriosa soy.
Aparecer en otro lado, en otro país, en el país de las maravillas.
Aquí en casa se posó una esperanza* , como una estrellita.
Llena de orgullo, con el corazón también deslumbrado y blanco.
Con los ojos muy abiertos yo había mirado la calle oscura,
el gato negro subía a los árboles y buscaba la luna abstracta.
Hay tres cosas para las que nací:
oler las flores, respirar el mar y juntar piedras brillantes.
La cocinera era vidente como una varita mágica.
Adivinaba las comidas del rey; el pasado, el presente y el futuro,
una imagen extraña.
Tan raro como ha de haber sido el mundo cuando fue creado.
Dado vuelta al amanecer para ver el paisaje en que el sol
se refleja en el agua.
Son las seis de la mañana, sólo un perro libre anda por el
callejón, perdido, buscando algo para abrigarse, algo para comer.
Se cruza con otro perro, se hacen amigos.
Olvidé decir que las rosas silvestres son una planta trepadora
en mi pared, pasan para la casa del vecino.
El perro perdido quiere tocar las rosas, regalarle una a su amigo.
Sólo que cometí un error: dejar al perro libre.
Tal vez no lo encuentre nunca más.

Texto colectivo, grupo de 7 a 11 años.
Las líneas en cursiva pertenecen a Clarice Lispector.
5 de Octubre de 2007

* Insecto de color verde

hay tres cosas para las que nací

2008-08-16T08:34:00.000-07:00

hay tres cosas para las que nací:
oler las flores, respirar el mar y juntar piedras brillantes

La línea en cursiva pertenece a Clarice Lispector, lo que sigue a Isabella Briatore, poeta de nueve años. Lo escribió en octubre del 2007, ahora vuelvo a leerlo y me quedo suspendida de esas palabras: nací para oler las flores, respirar el mar y juntar piedras brillantes.
Me quedo suspendida y hago listas en mi cabeza, intento enumerar cosas para las que nací, es difícil decidirme por tres -a los adultos nos cuesta entrar en el juego, en el porque sí, jugar como si nadie nos estuviera mirando; pasan ráfagas por mi pensamiento: debería decir algo menos egoísta, nacer para un bien común, cambiar algo de ahí afuera.
Pero ¿y si pudiera elegir tres cosas sin que nadie me mire?
Hay una cosa para la que nací:

oler las flores, respirar el mar
y juntar piedras brillantes

la poesía